coisas caopticas

I'll Try Anything Once

2012-01-19T11:39:00.000-08:00

Ten decisions shape your life
You'll be aware of five about
Seven ways to go trough school
either you're noticed or left out
Seven ways to get ahead
Seven reasons to drop by

And I say, I can see me in your eyes
You said, i can see you in my bed
That's not just friendship, that's romance too
You like music, we can dance to

Sit me down
Shut me up
I'll calm down
And I'll get along with you

There is a time when we all fail
Some people take it pretty well
some take it all out on themselves
Some, they just take it out on friends
Oh everybody plays the game
And if you don't, you're called insane

Don don don don't it's not safe no more
I've got to see you one more time
Soon, you were born in 1984

Sit me down
Shut me up
I'll calm down
and I'll get along with you

Everybody was well dressed
Everybody was a mess
Six things without fail you must do
so that your woman loves just you
Oh all the girl played mental games
and all the guys were dressed the same

why not try it all?
if you'll only remember it once
Uhhhhhhhhhhhhh uhhhhhhhhhhh uh uh uh uhh

Sit me down
Shut me up
I'll calm down
And i'll get along with you

Ok, one more time.

elogio à vagareza (para poucos)

2012-01-11T10:09:00.001-08:00

eu sou O CARA QUE CHEGA PRA TOMAR CAFÉ BEM NO MEIO DA HORA DO ALMOÇO. mais do que querer um pão limpo numa chapa cheia de bifes medidos, ou a atenção de uma média clara e bem tirada do cara que está no modo servir um monte de sanduíches e salgados sórdidos pros apressadinhos, o que nos opõe é meu olhar de desprezo por quem ALMOÇA NA HORA DO ALMOÇO, porque (NÃO) ACORDOU NA HORA EM QUE TODO MUNDO (NÃO) ACORDA. de trás da minha média (razoável o suficiente para recriar a manhã), eu olho o mundo e essa cambada de almoçadores ao meio-dia não com pena, mas com raiva por eles serem assim tão lamentavelmente sincronizados, poluindo as ruinas onde moro com a FALÁCIA DE QUE O MUNDO AINDA NÃO ACABOU. e então estico a manhã mais ainda, até o meio da tarde, para começar o dia olhando o congestionamento zumbi, os ternos suados e os cérebros derretendo de cima. um citadino com cotidiano de camponês vive no pior de dois mundos, aquele onde se planta dinheiro e se colhe faustão (NÃO HAVIA UM ANTICRISTO MAIS EMOCIONANTE?), aquele que não serve pra nada. quando a muvuca acaba, e os primeiros humanos não-sincronizados começam a surgir, progressivamente mais barulhentos (putas, emos, policiais de elite), agradeço a MALUF por, em seu delírio, ter construído as ruínas onde habito e as que delineiam o horizonte, e finalmente penetro no paradoxo. (os sincronizados rolam na cama, preparando-se para o momento em que [não] acordarão e se arrastarão para fora de novo, de novo, de novo, de novo). EU ACARICIO OS PÉS DE UMA NIFETA EM SONHO. quando levanto, sorrindo, eu sou O CARA QUE CHEGA PRA TOMAR CAFÉ BEM NO MEIO DA HORA DO ALMOÇO. de trás da média (razoável o suficiente), eu esboço um meio sorriso. afinal sou bem sortudo, um daqueles que o supremo roteirista escolheu para escapar de ser zumbi neste filme.

por alex antunes

img: Les Cités Obscures, de Benoît Peeters e François Schuiten

st mary

2011-11-27T16:53:00.000-08:00

Blanket me sweet nurse
And keep me from burnin'
I must get back to the woods dear girls
I must get back to the woods

In the bloody elevator
Rising for their first cup of tea of the day
When does sky turn into space
And air into wind?

The only things I really need
Is water, a gun, and rabbits
Let me rest my fevered cheek
Upon your warm sweet bellies

In the bloody elevator going to the bright theater now
Come on boys
Please let me taste the clean dirt in my lungs
And moss on my back

joshua

2011-11-27T16:43:00.000-08:00

http://conradroset.blogspot.com

Os Três Mal-Amados

2011-11-08T10:48:00.000-08:00

Joaquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

João Cabral

"Os Três Mal-Amados", em "João Cabral de Melo Neto - Obras Completas", Editora Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1994.

imbecil

2011-10-25T05:51:00.000-07:00

"A poesia está guardada nas palavras – é tudo que eu sei.
Meu fado é o de não saber quase tudo.
Sobre o nada eu tenho profundidades.
Não tenho conexões com a realidade.
Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
Para mim poderoso é aquele que descobre as
insignificâncias ( do mundo e as nossas ).
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.
Fiquei emocionado e chorei.
Sou fraco pra elogios".

Manoel de Barros

a proposito do video: #OcupaRio

via Edinardo Lucas

img: The Science os Sleep

esperança

2011-10-24T12:50:00.000-07:00

"O que faz da esperança um prazer tão intenso é que o futuro, que está à nossa disposição, nos surge, ao mesmo tempo, sob uma imensidão de formas igualmente risonhas, igualmente possíveis. Ainda que a mais desejada se realize, é preciso sacrificar as outras, e teremos perdido muito. A ideia do futuro, prenhe de uma infinidade de possiveis, é, pois, mais fecunda do que o próprio futuro, e é por isso que há mais encanto na esperança do que na posse, no sonho do que na realidade."

Henri Bergson, Ensaio sobre os dados imediatos da consciência.

roubado do Saulo Nogueira Schwartzmann
(me lembrou rubem alves :)

Do amor (3)

2011-10-05T12:06:00.000-07:00

Que é que eu penso do amor? — Em suma não penso nada. Bem que eu gostaria de saber o que é, mas estando do lado de dentro, eu o vejo em existência, não em essência. O que quero conhecer - o amor - é exatamente a matéria que uso para falar - o discurso amoroso. A reflexão me é certamente permitida, mas essa reflexão é logo incluída na sucessão das imagens, ela não se torna nunca reflexividade: excluído da lógica - que supõe linguagens exteriores umas as outras - não posso pretender pensar bem. Do mesmo modo, mesmo que eu discorresse sobre o amor durante um ano, só poderia esperar pegar o conceito "pelo rabo": por flashes, fórmulas, surpresas de expressão, dispersos pelo grande escoamento do Imaginário. Estou no mau lugar do amor, que é seu lugar iluminado: 'O lugar mais sombrio...' - diz um provérbio chinês - 'é sempre embaixo da lâmpada.'

Barthes, em Fragmentos de um Discurso Amoroso

boiam leves, desatentos

2011-08-16T13:54:00.000-07:00

Boiam leves, desatentos
Meus pensamentos de magoa,
como no sono dos ventos,
As algas, cabelos lentos

Do corpo morto das aguas.
Boiam como folhas mortas,
A tona de aguas paradas.
São coisas vestindo nadas,

Pós remoinhando nas portas
Das casas abandonadas.
Sono de ser, sem remadio,

vestigio do que não foi,
Leve mágoa, breve tédio,
Não sei se para, se flui;
Não sei se existe ou se dói.

Fernando

roubado da teté

img: biel carpenter

lonely

2011-07-28T14:20:00.000-07:00

. é impossivel, percebo eu, penetrar a solidao de alguém. se é verdade que podemos conhecer outro ser humano, mesmo que em grau reduzido, é apenas na medida em que ele deseja se deixar conhecer... onde tudo é intravavel, tudo é hermético e evasivo, nao se pode fazer mais que observar. mas se há possibilidade de deduzir algo do que se obeserva, é um assunto completamente diferente. nao quero deduzir nada.

paul auster

roubado da stelinha

img: margot & richie, dos excentricos tenembauns - wes anderson

your life is your life

2011-07-28T14:12:00.000-07:00

your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.

charles

roubado da ana carolina n.

lonely

2011-07-08T11:49:00.000-07:00

"O que muito o desassossegava era não achar por ali outro ermitão que o confessasse..."

dom quixote

fading parade

2011-07-08T11:19:00.000-07:00

2011

the last one, by the papercuts

get down:

del chifre's beach

2011-06-29T16:32:00.001-07:00

como eu queria ter coragem.
nesta terça feira às 20h17 à beira do abismo.

bom dia

2011-06-17T08:43:00.000-07:00

bom dia
vou passando
semaforo

um gole de cafe
bom dia
essas vitrines
olho
renda de arvores
caminho mais um pouco

parada de onibus
avanço
percorro
procuro mais
o caminho vai chegando no final

olho atento
um lado
depois o outro
atravesso

o lixo na calçada
olho para o ceu

o sol so luz
um pouco frio
ajeito o casaco

esfrego o olho
mais um pouco de cafe
sera?

bom dia

aonde voce se esconde
em um pedaço onde nao pude observar
acho que vi voce passar
nao podia ser
estava muito longe
era voce?

parecia muito

todas as manhas sao parecidas
poucos pensamentos
se acostumando com o peso do corpo

de novo

sempre te vejo passar
por ali ou por aqui
la do outro lado

sempre me afirmo
era ela
pergunto
podia ate ser ?

mas na verdade
eu estou ainda dormindo
essa e a verdade
apenas caminho
mas tudo nao passa
de um sonho

nessas ruas
fico a imaginar
na fila
na calçada
encostada no muro
ohando as horas
de amarelo

bem q podia ser
voce me sorrir
reconhecer
e depois acenar

leandro monteiro, meu irmao

ricardo cavolo

2011-06-02T12:03:00.000-07:00

um supremíssimo cansaço

2011-06-02T11:45:00.000-07:00

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser…

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto…
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço

álvaro

poema roubado da ericô

escif

2011-05-11T18:45:00.000-07:00

fragmentos de um discurso amoroso

2011-04-28T13:28:00.000-07:00

“A necessidade desse livro se apóia na seguinte consideração: o discurso amoroso é hoje em dia de uma extrema solidão.”
Roland Barthes

fragmentos:

“Encontro pela vida milhões de corpos; desses milhões posso desejar centenas; mas dessas centenas, amo apenas um. O outro pelo qual estou apaixonado me designa a especialidade do meu desejo. Esta escolha, tão rigorosa que só retém o Único, estabelece, por assim dizer, a diferença entre a transferência analítica e a transferência amorosa; uma é universal, a outra é específica. Foram precisos muitos acasos, muitas coincidências surpreendentes (e talvez muitas procuras), para que eu encontre a Imagem que, entre mil, convém ao meu desejo. Eis o grande enigma do qual nunca terei a solução: por que desejo esse? Por que o desejo por tanto tempo, languidamente? É ele inteiro que desejo (uma silhueta, uma forma, uma aparência)? Ou apenas uma parte desse corpo? E, nesse caso, o que nesse corpo amado tem a tendência de fetiche em mim? Que porção, talvez incrivelmente pequena, que acidente? O corte de uma unha, um dente um pouquinho quebrado obliquamente, uma mecha, uma maneira de fumar afastando os dedos para falar? De todos esses relevos do corpo tenho vontade de dizer que são adoráveis. Adorável quer dizer: este é o meu desejo, tanto que único: “É isso! Exatamente isso (que amo)!” No entanto, quanto mais experimento a especialidade do meu desejo, menos posso nomeá-la; à precisão do alvo corresponde um estremecimento do nome; o próprio do desejo não pode produzir senão um impróprio do enunciado: deste fracasso da linguagem, só resta um vestígio: a palavra “adorável” (a boa tradução de “adorável” seria ipse latino: é ele, ele mesmo em pessoa)."

"Como termina um amor? - O quê? Termina? Em suma ninguém - exceto os outros - nunca sabe disso; uma espécie de inocência mascara o fim dessa coisa concebida, afirmada, vivida como se fosse eterna. O que quer que se torne objeto amado, quer ele desapareça ou passe à região da Amizade, de qualquer maneira, eu não o vejo nem mesmo se dissipar: o amor que termina se afasta para um outro mundo como uma nave espacial que deixa de piscar: o ser amado ressoava como um clamor, de repente ei-lo sem brilho (o outro nunca desaparece quando e como se esperava). Esse fenômeno resulta de uma imposição do discurso amoroso: eu mesmo (sujeito enamorado) não posso construir até o fim de minha história de amor: sou o poeta (o recitante apenas do começo); o final dessa história, assim como a minha própria morte, pertence aos outros; eles que escrevam romance, narrativa exterior, mítica."

“Ajo sempre – teimo em agir, não importa o que me digam nem quais sejam meus próprios desencorajamentos, como se o amor pudesse um dia me fazer transbordar, como se o Bem Supremo fosse possível. Daí essa curiosa dialética que permite que o amor absoluto suceda sem embaraço ao amor absoluto, como se, através do amor, eu tivesse acesso a uma outra lógica (o absoluto não sendo obrigatoriamente o único), a um outro tempo (de amor em amor vivo instantes verticais), a uma outra música (esse som sem memória, sem construção, esquecido daquilo que o precede e o segue, esse som é em si mesmo musical). Procuro, começo, tento, vou mais longe, corro, mas nunca sei que acabo: não se diz da Fênix que ela morre, mas apenas que renasce (posso então renascer sem morrer?)” (Werther/Goethe)

“A errância amorosa tem seus lados cômicos: parece um balé, mais ou menos rápido conforme a velocidade do sujeito infiel; mas é Wagner também uma grande ópera. O Holandês maldito é condenado a errar sobre o mar até encontrar uma mulher de uma fidelidade eterna. Sou esse Holandês Voador; não posso parar de errar (de amar) por causa de uma antiga marca que me destinou, nos tempos remotos da minha infância profunda, ao deus Imaginário, que me afligiu de uma compulsão de fala que me leva a dizer “Eu te amo”, de escala em escala, até que qualquer outro escolha essa fala e a devolva a mim; mas ninguém pode assumir a resposta impossível (que completa de uma forma insustentável), e a errância continua.” (Benjamin Constant)

“Ao longo de uma vida, todos os “fracassos” de amor se parecem (pudera: procedem todos da mesma falha). X... e Y... não souberam (puderam, quiseram) responder ao meu “pedido”, aderir à minha “verdade”; não mexeram uma vírgula do seu sistema; para mim, um não fez senão repetir o outro. E, entretanto, X... e Y... são incomparáveis; é da diferença entre eles, modelo de uma diferença infinitamente reconduzida, que retiro a energia para Benjamin recomeçar. A “mutabilidade perpétua” (in inconstantia constans)
Constant que me anima, longe de esmagar todos aqueles que encontro sob um mesmo tipo funcional (não responder ao meu pedido), desloca com violência seu falso ponto em comum: a errância não iguala, faz mudar de cor: o que volta é a nuance. É assim que vou até o fim da tapeçaria, de uma nuance a outra (a nuance é esse último estado da cor que não pode ser nomeado; a nuance é o Intratável).” (R.S.B.)

"Tento recordar teu rosto, nome. Curioso, como às vezes nos escapam os traços da pessoa amada. Situo-te num passado já distante. Não te imagino num presente. De ti resta-me o que foste comigo. E foste-me ternura e descoberta do meu corpo, de minhas mãos até então inábeis que ensinaste a acariciar teus cabelos, a sentir teu corpo; e ainda descoberta de que a minha voz tinha um sentido para além de sons mais ou menos indistintos e vagos."

"Na distância imprecisa, meu amor, ignoramos de nós sequer a latitude. Contudo, provavelmente o mesmo sol cobre nossos corpos ávidos de luz e de acontecer, os mesmo rostos (ou serão outros?) da mesma gente envolvem nossos passos, os mesmos ruídos, o mesmo bombardear de fatos e de idéias, a mesma música flutua em nossos cabelos, o mesmo vento nos impele na busca de horizontes claros e do mar, cheiro de algas penetrante, doçura do pôr do sol e das tempestades na barra."

"Como serás tu que imagino mais do que recordo – a memória traz consigo também o esquecimento, continuando embora memória de gestos repetidos – com quem te encontras, como pensas, que brisas novas suavizarão teu sangue inquieto. Na distância imprecisa que o tempo traz, recordo vagamente teu rosto rude e já marcado, a ternura inconsistente e macia da areia deslizando em nossas mãos."

"Encontro fugidio e breve foi o nosso. Belo também da beleza que permanece na memória para além dos dias. Algures tu és, aqui eu sou. Porque imprecisa, a distância se resolve na certeza vaga de existirmos num como e num onde. Tanto basta. [pergunta ou afirmação?] Não há passos que nos aproximem no impreciso e no vago. O nosso reencontro está só na certeza vaga de existirmos com outros, sob o mesmo sol. Melhor assim."

"Impuro e desfigurante é o olhar da vontade. Só quando nada cobiçamos, só quando o nosso olhar nada mais é senão pura observação, é que a alma das coisas, a sua beleza, se nos revela."

"De amor não falemos. De que serviria dar nome ao que encerra somente o equívoco? Somos e não somos sós. E depois ser só não é ser só. Não estamos sós. Temo-nos um ao outro na distância e na ausência, que são só acidentes e nada de essencial atingem. Temo-nos no que ficou do fugidio encontro, na ternura renovada que nós inventamos ou recriamos. Ou na lembrança."

"[...] A plenitude é pois uma precipitação: alguma coisa se condensa, abate-se sobre mim, fulmina-me. O que me repleta assim? Uma totalidade? Não. Alguma coisa que, partindo da totalidade, vem a excedê-la: uma totalidade sem resto, uma soma sem exceção, um lugar sem nada ao lado ("minha alma não está apenas repleta, mas transbordante").
[...] Plenitudes: não são ditas - de modo que, falsamente, a relação amorosa parece reduzir-se a um longo lamento. É que, se não traz conseqüências dizer mal a desgraça, em compensação, relativamente à felicidade, pareceria culpável estragar-lhe a expressão: o eu só discorre ferido; quando estou pleno ou me recordo de assim ter estado, a linguagem me parece pusilânime: sou transportado para fora da linguagem, quer dizer, para fora do medíocre, para fora do geral: "Acontece um encontro que é intolerável, por causa da alegria, e algumas vezes o homem fica reduzido a nada; é o que chamo de transporte. O transporte é a alegria da qual não podemos falar."

*também tenho estre trecho que publiquei antigamente: "Amar o amor"

barthes, fragmentos de um discurso amoroso

tradução duvidosa

2011-04-25T08:32:00.000-07:00

'Algum tempo atrás, talvez uns dias, eu era uma moça caminhando por um mundo de cores, com formas claras e tangíveis. Tudo era misterioso e havia algo oculto; adivinhar-lhe a natureza era um jogo para mim. Se você soubesse como é terrível obter o conhecimento de repente - como um relâmpago iluminado a Terra! Agora, vivo num planeta dolorido, transparente como gelo. É como se houvesse aprendido tudo de uma vez, numa questão de segundos. Minhas amigas e colegas tornaram-se mulheres lentamente. Eu envelheci em instantes e agora tudo está embotado e plano. Sei que não há nada escondido; se houvesse, eu veria.'

frida

img: irana douer

jon macnair

2011-04-25T07:40:00.001-07:00

conheça o fantástico mundo imaginário de jon macnair.

meu bom amiguinho

2011-04-22T20:36:00.000-07:00

"com deus me deito, com deus me levanto, com a graça de deus e do espírito santo. nossa senhora me cubra com seu divino manto. meu anjo da guarda, meu bom amiguinho, leve-me sempre para o bom caminho."

sabedoria popular

a seguir voce ve algumas imagens mal feitas do altar (mal feito) de anjos da guarda, que fiz para a mamãe com grande ajuda da rani beibe (que me cedeu parte do seu acervo de fitas e arames), do conrado e da caru (que deram super apoio moral e força na execução). obrigada, ama muito e sempre.

a ideia foi inspirada pelos efeitos do filme "the science of sleep", do michel gondry, com gael garcia bernal, charlotte gainsbourg e dourado, o garoto poni. veja bem: inspirada.

o altarzinho começou a ser feito em meados do meu último ano em bauru (ano passado, 2010) por falta de ter o que fazer (desemprego). iniciou com o céu prateado, feito de tetrapak, que acreditei ser realmente uma ideia muito legal e tentei emplacar na produção de um ensaio de moda inverno como arranjo de ombreiras, uma coisa punk-medieval-tosca, mas não rolou.

a base foi uma das caixas de feira que eu usava como guardador de roupas, que foi encapada com retalhos de uma blusa azul minha. os anjinhos representam os anjos meu, da minha mãe e do meu irmao, nessa ordem. foram feitos com botão e rolo de papel higienico, vestidos com os detalhes da blusa e enfeitados com fitilhos de paete da rani e penachos de carnaval. as auréolas também so foram possiveis por causa do acervo pessoal da rani, eterna gratidão.

o mar morto do inferno foi feito de papel camurçado vermelho e laranja e o marmore do fogo do inferno, de celofane vermelho. o acabamento foi feito com chita e tachinhas, além de umas firulas que comprei na livraria, flores, mais fitas de cetim e outras fitas brilhantes. coloquei também uns pratinhos em cima pra acender velas. ficou uma coisa bem kitsch cultura popular, mas a mamae disse que curtiu. ela curte mesmo.

apagar-me

2011-04-20T05:44:00.000-07:00

em curitiba, roubada da rani beibe

Somos todos grupelhos

2011-04-15T08:29:00.002-07:00

Militar é agir. Pouco importam as palavras, o que interessa são os atos. É fácil falar, sobretudo em países onde as forças materiais estão cada vez mais na dependência das máquinas técnicas e do desenvolvimento das ciências.

Derrubar o czarismo implicava na ação em massa de dezenas de milhares de explorados e sua mobilização contra a atroz máquina repressiva da sociedade e do Estado russo, era fazer as massas tomarem consciência da sua força irresistível face à fragilidade do inimigo de classe; fragilidade a ser revelada, a ser demonstrada pela prova de forças.

Para nós, nos países "ricos", as coisas se passam de outro jeito; não é tão óbvio que tenhamos que enfrentar apenas um tigre de papel. O inimigo se infiltrou por toda parte, ele secretou uma imensa interzona pequeno‑burguesa para atenuar o quanto for possível os contornos de classe. A própria classe operária está profundamente infiltrada. Não apenas por meio dos sindicatos pelegos, dos partidos traidores, social‑democratas ou revisionistas... Mas infiltrada também por sua participação material e inconsciente nos sistemas dominantes do capitalismo monopolista de estado e do socialismo burocrático. Primeiro, participação material em escala planetária: as classes operárias dos países economicamente desenvolvidos estão implicadas objetivamente, mesmo que seja só pela diferença crescente de níveis de vida relativos, na exploração internacional dos antigos países coloniais. Depois, participação inconsciente e de tudo quanto é jeito: os trabalhadores reendossam mais ou menos passivamente os modelos sociais dominantes, as atitudes e os sistemas de valor mistificadores da burguesia ‑ maldição do roubo, da preguiça, da doença, etc. Eles reproduzem, por conta própria, objetos institucionais alienantes, tais como a família conjugal e o que ela implica de repressão intrafamiliar entre os sexos e as faixas etárias, ou então se ligando à pátria com seu gostinho inevitável de racismo (sem falar do regionalismo ou dos particularismos de toda espécie: profissionais, sindicais, esportivos, etc., e de todas as outras barreiras imaginárias que são erguidas artificialmente entre os trabalhadores. Isto fica bastante claro, por exemplo, na organização, em grande escala, do mercado da competição esportiva).

Desde sua mais tenra idade, e mesmo que seja apenas em função daquilo que elas aprendem a ler no rosto de seus pais, as vítimas do capitalismo e do "socialismo" burocrático são corroídas por uma angustia e uma culpabilidade inconscientes que constituem uma das engrenagens essenciais para o bom funcionamento do sistema de autosujeição dos indivíduos à produção. O tira e o juiz internos são talvez mais eficazes do que aqueles dos ministérios do Interior e da Justiça. A obtenção deste resultado repousa sobre o desenvolvimento de um antagonismo reforçado entre um ideal imaginário, que inculcamos nos indivíduos por sugestão coletiva, e uma realidade totalmente outra que os espera na esquina. A sugestão audiovisual, os meios de comunicação de massa, fazem milagres! Obtém‑se assim uma valorização fervorosa de um mundo imaginário maternal e familiar, entrecortado por valores pretensamente viris, que tendem à negação e ao rebaixamento do sexo feminino, e ainda por cima à promoção de um ideal de amor mítico, uma mágica do conforto e da saúde que mascara urna negação da finitude e da morte. No final das contas, todo um sistema de demanda que perpetua a dependência inconsciente em relação ao sistema de produção; é a técnica do intéressement.

O resultado deste trabalho é a produção em série de um indivíduo que será o mais despreparado possível para enfrentar as provas importantes de sua vida. É completamente desarmado que ele enfrentara a realidade, sozinho, sem recursos, emperrado por toda esta moral e este ideal babaca que lhe foi colado e do qual ele é incapaz de se desfazer. Ele foi, de certo modo, fragilizado, vulnerabilizado, ele está prontinho para se agarrar a todas as merdas institucionais organizadas para o acolher: a escola, a hierarquia, o exército, o aprendizado da fidelidade, da submissão, da modéstia, o gosto pelo trabalho, pela família, pela pátria, pelo sindicato, sem falar no resto... Agora, toda a sua vida ficará envenenada em maior ou menor grau pela incerteza de sua condição em relação aos processos de produção, de distribuição e de consumo, pela preocupação com seu lugar na sociedade, e o de seus próximos. Tudo passa a ser motivo de grilo: um novo nascimento, ou então "a criança não vai muito bem na escola", ou ainda "os mais grandinhos se enchem e aprontam mil loucuras"; as doenças, os casamentos, a casa, as férias, tudo é motivo de aborrecimento...

Assim, tornou‑se inevitável um mínimo de ascensão nos escalões da pirâmide das relações de produção. Não precisa nem fazer um desenho ou uma lição. Diferentemente dos jovens trabalhadores, os militantes de origem estudantil que vão trabalhar na fábrica estão seguros de se virar caso sejam despedidos; queiram ou não, eles não podem escapar à potencialidade que os marca de uma inserção hierárquica "que poderia ser bem melhor". A verdade dos trabalhadores é uma dependência de fato e quase absoluta em relação à máquina de produção; é o esmagamento do desejo, com exceção de suas formas residuais e "normalizadas", o desejo bem pensante ou bem militante; ou, então, o refúgio numa droga ou em outra, se não for a piração ou o suicídio! Quem estabelecerá a porcentagem de "acidentes de trabalho" que, em realidade, não eram senão suicídios inconscientes?

O capitalismo pode sempre dar um jeito nas coisas, retocá‑las aqui e ali, mas no conjunto e no essencial tudo vai cada vez pior. Daqui a 20 anos alguns dentre nós terão 20 anos a mais, mas a humanidade terá quase duplicado. Se os cálculos dos especialistas no assunto se revelam exatos, a Terra atingirá pelo menos 5 bilhões de habitantes em 1990. Isto deveria colocar no decorrer do processo alguns problemas suplementares! E como nada nem ninguém está em condições de prever ou organizar alguma coisa para acolher estes recém‑chegados ‑ à parte alguns porra‑loucas nos organismos internacionais, que aliás não resolveram um só problema político importante durante os 25 anos em que estiveram aí instalados ‑, podemos imaginar que seguramente acontecerá muita coisa nos próximos anos. E de tudo quanto é tipo, revoluções, mas também, sem sombra de dúvida. umas merdas do tipo fascismo e companhia. E dai o que é que se deve fazer? Esperar e deixar andar? Passar à ação? Tudo bem, mas onde, o quê, como? Mergulhar com tudo, no que der e vier. Mas não é tão simples assim, a resposta a muitos golpes está prevista, organizada, calculada pelas máquinas dos poderes de Estado. Estou convencido de que todas as variações possíveis de um outro Maio de 1968 já foram programadas em IBM. Talvez não na França, porque eles estão fodidos, e ao mesmo tempo bem pagos para saber que este tipo de baboseira não constitui garantia alguma e que não se encontrou ainda nada de sério para substituir os exércitos de tiras e de burocratas. Seja o que for, já está mais do que na hora de os revolucionários reexaminarem seus programas, pois há alguns que começam a caducar. Já está mais do que na hora de abandonar todo e qualquer triunfalismo ‑ note‑se o falismo‑ ‑ para se dar conta de que não só estamos na merda até o pescoço, mas que a merda penetra em cada um de nós mesmos, em cada uma de nossas "organizações".

A luta de classes não passa mais simplesmente por um front delimitado entre os proletários e os burgueses, facilmente detectável nas cidades e nos vilarejos; ela está igualmente inscrita através de numerosos estigmas na pele e na vida dos explorado: autoridade, de posição, de nível de vida; é preciso decifrá‑la a partir do vocabulário de uns e de outros, seu jeito de falar, a marca de seus carros, a moda de suas roupas, etc. Não tem fim! A luta de classe contaminou, como um vírus, a atitude do professor com seus alunos, a dos pais com suas crianças, a do médico com seus doentes; ela ganhou o interior de cada um de nós com seu eu, com o ideal de status que acreditamos ter de adotar para nós mesmos. Já está mais do que na hora de se organizar em todos os níveis para encarar esta luta de classe generalizada. Já é hora de elaborar uma estratégia para cada um destes níveis, pois eles se condicionam mutuamente. De que serviria, por exemplo, propor às massas um programa de revolucionarização antiautoritária contra os chefinhos e companhia limitada, se os próprios militantes continuam sendo portadores de vírus burocráticos superativos, se eles se comportarn com os militantes dos outros grupos, no interior de seu próprio grupo, com seus próximos ou cada um consigo mesmo, como perfeitos canalhas, perfeitos carolas? De que serve afirmar a legitimidade das aspirações das massas se o desejo é negado em todo lugar onde tenta vir à tona na realidade cotidiana? Os fins políticos são pessoas desencarnadas. Eles acham que se pode e se deve poupar as preocupações neste domínio para mobilizar toda a sua energia em objetivos políticos gerais. Estão muito enganados! Pois na ausência de desejo a energia se autoconsome sob a forma de sintoma, de inibição e de angústia. E pelo tempo que já estão nessa, já podiam ter se dado conta destas coisas por si mesmos! A introdução de uma energia suscetível de modificar as relações de força não cai do céu, ela não nasce espontaneamente do programa justo, ou da pura cientificidade da teoria. Ela é determinada pela transformação de uma energia biológica ‑ a libido ‑ em objetivos de luta social. É fácil reduzir tudo às famosas contradições principais. É demasiadamente abstrato. É até mesmo um meio de defesa, um troço que ajuda a desenvolver phantasias de grupo, estruturas de desconhecimento, um troço de burocratas; se entrincheirar sempre atrás de alguma coisa que está sempre atrás, sempre em outro lugar, sempre mais importante e nunca ao alcance da intervenção imediata dos interessados; é o princípio da "causa justa", que serve para te obrigar a engolir todas as mesquinharias, as míseras perversões burocráticas, o prazerzinho que se tem em te impor - "pela boa causa" ‑ caras que te enchem o saco, em forçar tua barra para ações puramente sacrificiais e simbólicas, para as quais ninguém está nem aí, a começar pelas próprias massas. Trata‑se de uma forma de satisfação sexual desviada de seus objetivos habituais. Este gênero de perversão não teria a menor importância se incidisse em outros objetos que não revolução ‑ e olha que não faltam objetos! O que é chato é que estes monomaníacos da direção revolucionária conseguem, com a cumplicidade inconsciente da "base", enterrar o investimento militante em impasses particularistas. É meu grupo, é minha tendência, é meu jornal, a gente é quem tem razão, a gente tem a linha da gente, a gente se faz existir se contrapondo às outras linhas, a gente constitui para si uma pequena identidade coletiva encarnada em seu líder local... A gente não se enchia tanto em Maio de 68! Enfim, tudo ocorreu mais ou menos bem até o momento em que os "porta‑vozes" disto ou daquilo conseguiram voltar à tona. Como se a voz precisasse de portador. Ela se porta bem sozinha e numa velocidade louca no seio das massas, quando ela é verdadeira. O trabalho dos revolucionários não é ser portador de voz, mandar dizer as coisas, transportar, transferir modelos e imagens; seu trabalho é dizer a verdade lá onde eles estão, nem mais nem menos, sem tirar nem por, sem trapacear. Como reconhecer este trabalho da verdade? É simples, tem um troço infalível: está havendo verdade revolucionária, quando as coisas não te enchem o saco, quando você fica a fim de participar, quando você não tem medo, quando você recupera sua força, quando você se sente disposto a ir fundo, aconteça o que acontecer, correndo até o risco de morte. A verdade, a vimos atuando em Maio de 68; todo mundo a entendia de cara. A verdade não é a teoria nem a organização. É depois dela ter surgido que a teoria e a organização têm de se virar com ela. Elas sempre acabam se situando e recuperando as coisas, mesmo que para isso tenham de deformá‑la e mentir. A autocrítica cabe à teoria e à organização e nunca ao desejo.

O que está em questão agora é o trabalho da verdade e do desejo por toda parte onde pinte encanação, inibição e sufoco. Os grupelhos de fato e de direito, as comunas, os bandos, tudo que pinta no esquerdismo tem de levar um trabalho analítico sobre si mesmo tanto quanto um trabalho político fora. Senão eles correm sempre o risco de sucumbir naquela espécie de mania de hegemonia, mania de grandeza que faz com que alguns sonhem alto e bom som em reconstituir o "partido de Maurice Thorez" ou o de Lenin, de Stalin ou de Trotsky, tão chatos e por fora quanto seus Cristos ou de Gaulles, ou qualquer um desses caras que nunca acabam de morrer.

Cada qual com seu congressinho anual, seu mini‑Comitê Central, seu super‑birô político, seu secretariado e seu secretário-ge(ne)ral e seus militantes de carreira com seu abono por tempo de serviço, e, na versão trotskista, tudo isso duplicado na escala internacional (congressos mundiais, comitê executivo internacional, seção internacional, etc.).

Por que os grupelhos, ao invés de se comerem entre si, não se multiplicam ao infinito? Cada um com seu grupelho! Em cada fábrica, cada rua, cada escola. Enfim, o reino das comissões de base! Mas grupelhos que aceitassem ser o que são, lá onde são. E, se possível, uma multiplicidade de grupelhos que substituiriam as instituições da burguesia; a família, a escola, o sindicato, o clube esportivo, etc. Grupelhos que não temessem, além de seus objetivos de luta revolucionária, se organizarem para a sobrevivência material e moral de cada um de seus membros e de todos os fodidos que os rodeiam.

Ah, então trata‑se de anarquia! Nada de coordenação, nada de centralização, nada de estado‑maior... Ao contrário! Tomem o movimento Weathermen nos Estados Unidos: eles estão organizados em tribos, em gangues, etc., mas isto não os impede de se coordenar e muitíssimo bem.

O que é que muda se a questão da coordenação, ao invés de se colocar para indivíduo, se coloca para grupos de base, famílias artificiais, comunas?... O indivíduo, tal como foi moldado pela máquina social dominante, é demasiado frágil, demasiado exposto às sugestões de toda espécie: droga, medo, família, etc. Num grupo de base, pode‑se esperar recuperar um mínimo de identidade coletiva, mas sem megalomania, com um sistema de controle ao alcance da mão; assim, o desejo em questão poderá talvez fazer valer sua palavra, ou estará talvez mais em condições de respeitar seus compromissos militantes. É preciso, antes de mais nada, acabar com o respeito pela vida privada: é o começo e o fim da alienação social. Um grupo analítico, uma unidade de subversão desejante não tem mais vida privada: ele está ao mesmo tempo voltado para dentro e para fora, para sua contingência, sua finitude e para seus objetivos de luta. O movimento revolucionário deve portanto construir para si uma nova forma de subjetividade que não mais repouse sobre o indivíduo e a família conjugal. A subversão dos modelos abstratos secretados pelo capitalismo, e que continuam caucionados até agora, pela maioria dos teóricos, é um prérequisito absoluto para o reinvestimento pelas massas de luta revolucionária.

Por enquanto, é de pouca utilidade traçar planos sobre o que deveria ser a sociedade de amanhã, a produção, o Estado ou não, o Partido ou não, a família ou não, quando na verdade não há ninguém para servir de suporte à enunciação de alguma coisa a respeito. Os enunciados continuarão a flutuar no vazio, indecisos, enquanto agentes coletivos de enunciação não forem capazes de explorar as coisas na realidade, enquanto não dispusermos de nenhum meio de recuo em relação à ideologia dominante que nos gruda na pele, que fala de si mesma em nós mesmos, que, apesar da gente, nos leva para as piores besteiras, as piores repetições, e tende a fazer com que sejamos sempre derrotados nos mesmos caminhos já trilhados.

Felix Guattari (1930 - 1992)

img: Escif

trajetoria do cisne branco

2011-04-15T08:25:00.000-07:00

autor desconhecido

jeffrey lewis

2011-04-15T08:08:00.000-07:00

anti-folk <3

www.thejeffreylewissite.com
www.myspace.com/jefflewisband

Me gustas cuando callas

2011-04-14T14:34:00.000-07:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ,ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma,
emerges de las cosas llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza.
Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Gosto quando te calas porque estás como ausente
e me escutas de longe; minha voz não te toca.
É como se tivessem esses teus olhos voado,
como se houvesse um beijo lacrado a tua boca.

Como as coisas estão repletas de minha alma,
repleta de minha alma, das coisas te irradias.
Borboleta de sonho, és igual à minha alma,
e te assemelhas à palavra melancolia.

Gosto quando te calas e estás como distante.
Como se te queixasses, borboleta em arrulho.
E me escutas de longe. Minha voz não te alcança.
Deixa-me que me cale com teu silêncio puro.

Deixa-me que te fale também com. teu silêncio
claro qual uma lâmpada, simples como um anel.
Tu és igual a noite, calada e constelada.
Teu silêncio é de estrela, tão remoto e singelo.

Gosto quando te calas porque estás como ausente.
Distante e triste como se tivesses morrido.
Uma palavra então e um s6 sorriso bastam.
E estou alegre, alegre por não ter sido isso.

Pablo
20 Poemas de Amor e uma canção desesperada
Tradução: Domingos Carvalho da Silva

tormenta

2011-04-06T08:16:00.000-07:00

img: Katsushika Hokusai

carolina tristão & isolda

2011-03-17T20:27:00.000-07:00

Será que ela é feliz

2011-03-17T19:48:00.001-07:00

Será que ainda está sozinha
O vento diz que ainda é minha
Olho nos olhos ou nas linhas da mão
Será que é mesmo essa mulher
Será o amor
Será que é
Feito uma noite quando o dia chega
E cega devagar
Oh noite diz será que ela é feliz
Será aqui o seu lugar
Eu nem preciso procurar
Nos olhos ou nas minhas mãos
Será que some com a maré
Será o amor
Será que é
Será que volta quando o vento
Sopra devagar
Oh vento diz será que ela é feliz

Fróes

img: Florencia Alvarado

Nosso Tempo

2011-03-17T19:45:00.000-07:00

Esse é tempo de partido,
tempo de homens partidos.

Em vão percorremos volumes,
viajamos e nos colorimos.
A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.
Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.
As leis não bastam. Os lírios não nascem
da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se
na pedra.

Visito os fatos, não te encontro.
Onde te ocultas, precária síntese,
penhor de meu sono, luz
dormindo acesa na varanda?
Miúdas certezas de empréstimos, nenhum beijo
sobe ao ombro para contar-me
a cidade dos homens completos.

Calo-me, espero, decifro.
As coisas talvez melhorem.
São tão fortes as coisas!
Mas eu não sou as coisas e me revolto.
Tenho palavras em mim buscando canal,
são roucas e duras,
irritadas, enérgicas,
comprimidas há tanto tempo,
perderam o sentido, apenas querem explodir.

II
Esse é tempo de divisas,
tempo de gente cortada.
De mãos viajando sem braços,
obscenos gestos avulsos.

Mudou-se a rua da infância.
E o vestido vermelho
vermelho
cobre a nudez do amor,
ao relento, no vale.

Símbolos obscuros se multiplicam.
Guerra, verdade, flores?
Dos laboratórios platônicos mobilizados
vem um sopro que cresta as faces
e dissipa, na praia, as palavras.

A escuridão estende-se mas não elimina
o sucedâneo da estrela nas mãos.
Certas partes de nós como brilham! São unhas,
anéis, pérolas, cigarros, lanternas,
são partes mais íntimas,
e pulsação, o ofego,
e o ar da noite é o estritamente necessário
para continuar, e continuamos.

III
E continuamos. É tempo de muletas.
Tempo de mortos faladores
e velhas paralíticas, nostálgicas de bailado,
mas ainda é tempo de viver e contar.
Certas histórias não se perderam.
Conheço bem esta casa,
pela direita entra-se, pela esquerda sobe-se,
a sala grande conduz a quartos terríveis,
como o do enterro que não foi feito, do corpo esquecido na mesa,
conduz à copa de frutas ácidas,
ao claro jardim central, à água
que goteja e segreda
o incesto, a bênção, a partida,
conduz às celas fechadas, que contêm:
papéis?
crimes?
moedas?

Ó conta, velha preta, ó jornalista, poeta, pequeno historiados urbano,
ó surdo-mudo, depositário de meus desfalecimentos, abre-te e conta,
moça presa na memória, velho aleijado, baratas dos arquivos, portas rangentes, solidão e asco,
pessoas e coisas enigmáticas, contai;
capa de poeira dos pianos desmantelados, contai;
velhos selos do imperador, aparelhos de porcelana partidos, contai;
ossos na rua, fragmentos de jornal, colchetes no chão da
costureira, luto no braço, pombas, cães errantes, animais caçados, contai.
Tudo tão difícil depois que vos calastes...
E muitos de vós nunca se abriram.

IV
É tempo de meio silêncio,
de boca gelada e murmúrio,
palavra indireta, aviso
na esquina. Tempo de cinco sentidos
num só. O espião janta conosco.

É tempo de cortinas pardas,
de céu neutro, política
na maçã, no santo, no gozo,
amor e desamor, cólera
branda, gim com água tônica,
olhos pintados,
dentes de vidro,
grotesca língua torcida.
A isso chamamos: balanço.

No beco,
apenas um muro,
sobre ele a polícia.
No céu da propaganda
aves anunciam
a glória.
No quarto,
irrisão e três colarinhos sujos.

V
Escuta a hora formidável do almoço
na cidade. Os escritórios, num passe, esvaziam-se.
As bocas sugam um rio de carne, legumes e tortas vitaminosas.
Salta depressa do mar a bandeja de peixes argênteos!
Os subterrâneos da fome choram caldo de sopa,
olhos líquidos de cão através do vidro devoram teu osso.
Come, braço mecânico, alimenta-te, mão de papel, é tempo de comida,
mais tarde será o de amor.

Lentamente os escritórios se recuperam, e os negócios, forma indecisa, evoluem.
O esplêndido negócio insinua-se no tráfego.
Multidões que o cruzam não vêem. É sem cor e sem cheiro.
Está dissimulado no bonde, por trás da brisa do sul,
vem na areia, no telefone, na batalha de aviões,
toma conta de tua alma e dela extrai uma porcentagem.

Escuta a hora espandongada da volta.
Homem depois de homem, mulher, criança, homem,
roupa, cigarro, chapéu, roupa, roupa, roupa,
homem, homem, mulher, homem, mulher, roupa, homem,
imaginam esperar qualquer coisa,
e se quedam mudos, escoam-se passo a passo, sentam-se,
últimos servos do negócio, imaginam voltar para casa,
já noite, entre muros apagados, numa suposta cidade, imaginam.
Escuta a pequena hora noturna de compensação, leituras, apelo ao cassino, passeio na praia,
o corpo ao lado do corpo, afinal distendido,
com as calças despido o incômodo pensamento de escravo,
escuta o corpo ranger, enlaçar, refluir,
errar em objetos remotos e, sob eles soterrados sem dor,
confiar-se ao que bem me importa
do sono.

Escuta o horrível emprego do dia
em todos os países de fala humana,
a falsificação das palavras pingando nos jornais,
o mundo irreal dos cartórios onde a propriedade é um bolo com flores,
os bancos triturando suavemente o pescoço do açúcar,
a constelação das formigas e usurários,
a má poesia, o mau romance,
os frágeis que se entregam à proteção do basilisco,
o homem feio, de mortal feiúra,
passeando de bote
num sinistro crepúsculo de sábado.

VI
Nos porões da família
orquídeas e opções
de compra e desquite.
A gravidez elétrica
já não traz delíquios.
Crianças alérgicas
trocam-se; reformam-se.
Há uma implacável
guerra às baratas.
Contam-se histórias
por correspondência.
A mesa reúne
um copo, uma faca,
e a cama devora
tua solidão.
Salva-se a honra
e a herança do gado.

VII
Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos
para cada hora e dor. Há fortes bálsamos,
dores de classe, de sangrenta fúria
e plácido rosto. E há mínimos
bálsamos, recalcadas dores ignóbeis,
lesões que nenhum governo autoriza,
não obstante doem,
melancolias insubornáveis,
ira, reprovação, desgosto
desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado.
Há o pranto no teatro,
no palco ? no público ? nas poltronas ?
há sobretudo o pranto no teatro,
já tarde, já confuso,
ele embacia as luzes, se engolfa no linóleo,
vai minar nos armazéns, nos becos coloniais onde passeiam ratos noturnos,
vai molhar, na roça madura, o milho ondulante,
e secar ao sol, em poça amarga.
E dentro do pranto minha face trocista,
meu olho que ri e despreza,
minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado,
que polui a essência mesma dos diamantes.

VIII
O poeta
declina de toda responsabilidade
na marcha do mundo capitalista
e com suas palavras, intuições, símbolos e outras armas
prometa ajudar
a destruí-lo
como uma pedreira, uma floresta
um verme.

Carlos

Tempo-Morte

2011-03-13T20:21:00.000-07:00

Corroendo
As grandes escadas
Da minha alma.
Água. Como te chamas?
Tempo.

Vivida antes
Revestida de laca
Minha alma tosca
Se desfazendo.
Como te chamas?
Tempo.

Águas corroendo
Caras, coração
Todas as cordas do sentimento.
Como te chamas?
Tempo.

Irreconhecível
Me procuro lenta
Nos teus escuros.
Como te chamas, breu?
Tempo.

Hilda
Canto I da sessão Tempo-Morte, em "Da Morte. Odes Mínimas"

Poemas aos Homens do nosso Tempo - XIII

2011-03-13T20:09:00.000-07:00

Ávidos de ter, homens e mulheres
Caminham pelas ruas. As amigas sonâmbulas
Invadidas de um novo a mais querer
Se debruçam banais, sobre as vitrines curvas.
Uma pergunta brusca
Enquanto tu caminhas pelas ruas. Te pergunto:
E a entranha?
De ti mesma, de um poder que te foi dado
Alguma coisa mais clara se fez? Ou porque tudo se perdeu
É que procuras nas vitrines curvas, tu mesma,
Possuída de sonho, tu mesma infinita, maga,
Tua aventura de ser, tão esquecida?
Por que não tentas esse poço de dentro
O incomensurável, um passeio veemente pela vida?

Teu outro rosto. Único. Primeiro. E encantada
De ter teu rosto verdadeiro, desejarias nada.

Hilda
em "Júbilo Memória Noviciado da Paixão", de 1974

roubada da erico erica, para stelinha.
e ama.

O afogado mais bonito do mundo

2011-03-09T11:17:00.000-08:00

Os primeiros meninos que viram o volume escuro e silencioso que se aproximava pelo mar imaginaram que era um barco inimigo. Depois viram que não trazia bandeiras nem mastreação, e pensaram que fosse uma baleia. Quando, porém, encalhou na praia, tiraram-lhe os matos de sargaços, os filamentos de medusas e os restos de cardumes e naufrágios que trazia por cima, e só então descobriram que era um afogado.

Tinham brincado com ele toda a tarde, enterrando-o e o desenterrando na areia, quando alguém os viu por acaso e deu o alarma no povoado. Os homens que o carregaram à casa mais próxima notaram que pesava mais que todos os mortos conhecidos, quase tanto quanto um cavalo, e disseram que talvez tivesse estado muito tempo à deriva e a água penetrara-lhe os ossos. Quando o estenderam no chão viram que fora muito maior que todos os homens, pois mal cabia na casa, mas pensaram que talvez a capacidade de continuar crescendo depois da morte estava na natureza de certos afogados. Tinha o cheiro do mar e só a forma permitia supor que fosse o cadáver de um ser humano, porque sua pele estava revestida de uma couraça de rêmora e de lodo.
Não tiveram que limpar seu rosto para saber que era um morto estranho. O povoado tinha apenas umas vinte casas de tábuas, com pátios de pedra sem flores, dispostas no fim de um cabo desértico. A terra era tão escassa que as mães andavam sempre com medo de que o vento levasse os meninos, e os poucos mortos que os anos iam causando tinham que atirar das escarpas. Mas o mar era manso e pródigo, e todos os homens cabiam em sete botes. Assim, quando encontraram o afogado, bastou-lhes olhar uns aos outros para perceber que nenhum faltava.
Naquela noite não foram trabalhar no mar. Enquanto os homens verificavam se não faltava alguém nos povoados vizinhos, as mulheres foram cuidando do afogado. Tiraram-lhe o lodo com escovas de esparto, desembaraçaram-lhe os cabelos dos abrolhos submarinos e rasparam a rêmora com ferros de descamar peixes. À medida que o faziam, notaram que a vegetação era de oceanos remotos e de águas profundas; e que suas roupas estavam em frangalhos, como se houvesse navegado entre labirintos de corais. Notaram também que carregava a morte com altivez, pois não tinha o semblante solitário dos outros afogados do mar, nem tampouco a catadura sórdida e indigente dos afogados dos rios. Somente, porém, quando acabaram de limpá-lo tiveram consciência da classe de homens que era, e então ficaram sem respiração. Não era só o mais alto, o mais forte, o mais viril e o mais bem servido que jamais tinham visto, senão que, embora o estivessem vendo, não lhes cabia na imaginação.
Não encontraram no povoado uma cama bastante grande para estendê-lo, nem uma mesa bastante sólida para velá-lo. Não lhe serviram as calças de festa dos homens mais altos, nem as camisas de domingo dos mais corpulentos, nem os sapatos do maior tamanho. Fascinadas por sua desproporção e sua beleza, as mulheres decidiram então fazer-lhe umas calças com um bom pedaço de vela carangueja e uma camisa de cretone de noiva, para que pudesse continuar sua morte com dignidade. Enquanto costuravam, sentadas em círculo, contemplando o cadáver entre ponto e ponto, parecia-lhes que o vento não fora nunca tão tenaz nem o Caribe estivera tão ansioso quanto naquela noite, e supunham que essas mudanças tinham algo a ver com o morto. Pensavam que, se aquele homem magnífico tivesse vivido no povoado, sua casa teria as portas mais largas, o teto mais alto e o piso mais firme, e o estrado de sua cama seria de cavernas mestras com pernas de ferro, e sua mulher seria a mais feliz. Pensavam que tivera tanta autoridade que poderia tirar os peixes do mar só os chamando por seus nomes, e pusera tanto empenho no trabalho que fizera brotar mananciais entre as pedras mais áridas, e semear flores nas escarpas. Compararam-no, em segredo, com seus homens, pensando que não seriam capazes de fazer, em toda uma vida, o que aquele era capaz de fazer numa noite, e acabaram por repudiá-los, no fundo de seus corações, como os seres mais fracos e mesquinhos da terra. Andavam perdidas por esses labirintos de fantasia, quando a mais velha das mulheres, que por ser a mais velha contemplara o afogado com menos paixão que compaixão, suspirou:
__ Tem cara de se chamar Estêvão.
Era verdade. À maioria bastou olhá-lo outra vez para compreender que não podia ter outro nome. As mais teimosas, que eram as mais jovens, mantiveram-se com a ilusão de que, ao vesti-lo, estendido entre flores e com uns sapatos de verniz, pudesse chamar-se Lautaro. Mas foi uma ilusão vã. O lençol ficou curto, mal cortadas e pior costuradas, ficaram apertadas e as forças ocultas de seu coração faziam saltar os botões da camisa. Depois da meia noite diminuíram os assobios do vento e o mar caiu na sonolência da quarta feira. O silêncio pôs fim às últimas dúvidas: era Estêvão. As mulheres que o vestiram, as que o pentearam, as que lhe cortaram as unhas e barbearam não puderam reprimir um estremecimento de compaixão quando tiveram de resignar-se a deixá-lo estendido no chão. Foi então quando compreenderam quanto devia ter sido infeliz com aquele corpo descomunal, se até depois de morto o estorvava. Viram-no condenado em vida a passar de lado pelas portas, a ferir-se nos tetos, a permanecer de pé nas visitas, sem fazer o que fazer com suas ternas e rosadas mãos de boi marinho, enquanto a dona da casa procurava a cadeira mais resistente e suplicava-lhe, morta de medo, sente-se aqui Estêvão, faça-me o favor, e ele encostado nas paredes, sorrindo, não se preocupe senhora, estou bem assim, com os calcanhares em carne viva e as costas abrasando de tanto repetir o mesmo, em todas as visitas, não se preocupe senhora, estou bem assim, só para não passar pela vergonha de destruir a cadeira, e talvez sem ter sabido nunca que aquele que lhe diziam não se vá, Estêvão, espere pelo menos até que aqueça o café, eram os mesmos que, depois, sussurravam já se foi o bobo grande, que bom, já se foi o bobo bonito. Isto pensavam as mulheres diante do cadáver um pouco antes do amanhecer. Mais tarde, quando lhe cobriram o rosto com um lenço para que não o maltratasse a luz, viram-no tão morto para sempre, tão indefeso, tão parecido com seus homens, que se abriram as primeiras gretas de lágrimas nos seus corações. Foi uma das mais jovens que começou a soluçar. As outras, consolando-se entre si, passaram dos suspiros aos lamentos, e enquanto mais soluçavam, mais vontade sentiam de chorar, porque o afogado estava se tornando cada vez mais Estêvão, até que o choraram tanto que ficou sendo o homem mais desvalido da Terra, o mais manso, o mais serviçal, o pobre Estêvão. Assim que, quando os homens voltaram com a notícia de que o afogado também não era dos povoados vizinhos, elas sentiram um vazio de júbilo entre as lágrimas.
__ Bendito seja Deus __ suspiraram: __ é nosso!
Os homens acreditaram que aqueles exageros não eram mais que frivolidades de mulher. Cansados das demoradas averiguações da noite, a única coisa que queriam era descartar-se de uma vez do estorvo do intruso, antes que acendesse o sol bravo daquele dia árido e sem vento. Improvisaram umas padiolas com restos de traquetes e espichas, e as amarraram com carlingas de altura, para que resistissem ao peso do corpo até as escarpas. Quiseram prender-lhe aos tornozelos uma ancora de navio mercante para que ancorasse, sem tropeços, nos mares mais profundos, onde os peixes são cegos e os búzios morrem de saudade, de modo que as más correntes não o devolvessem à margem, como acontecera com outros corpos. Porém, quanto mais se apressavam, mais coisas as mulheres lembraram para perder tempo. Andavam como galinhas assustadas, bicando amuletos do mar nas arcas, umas estorvando aqui porque queriam por no afogado os escapulários do bom vento, outras estorvando lá para abotoar-lhe uma pulseira de orientação; e depois de tanto sai daí mulher, ponha-se onde não estorve, olhe que quase me faz cair sobre o defunto, aos fígados dos homens subiram as suspeitas e eles começaram a resmungar, para que tanta bugiganga de altar-mor para um forasteiro, se por muitos cravos e caldeirinhas que levasse em cima os tubarões iam mastigá-lo, mas elas continuavam ensacando suas relíquias de quinquilharia, levando e trazendo, tropeçando, enquanto gastavam em suspiros o que poupavam em lágrimas, tanto que os homens acabaram por se zangar, desde quando aqui semelhante alvoroço por um morto ao léu, um afogado de nada, um presunto de merda. Uma das mulheres, mortificada por tanta insensibilidade, tirou o lenço do rosto do cadáver e também os homens perderam a respiração.
Era Estêvão. Não foi preciso repeti-lo para que o reconhecessem. Se lhe tivessem chamado Sir Walter Raleigh, talvez, até eles ter-se-iam impressionado com seu sotaque de gringo, com sua arara no ombro, com seu arcabuz de matar canibais, mas Estêvão só podia ser único no mundo e ali estava atirado, como um peixe inútil, sem polainas, com umas calças que não lhe cabiam e umas unhas cheias de barro, que só se podia cortar à faca. Bastou que lhe tirassem o lenço do rosto para perceber que estavam envergonhado, de que não tinha culpa de ser tão grande, nem tão pesado, nem tão bonito, e se soubesse que isso ia acontecer, teria procurado um lugar mais discreto para afogar-se, de verdade, me amarraria eu mesmo uma âncora de galeão no pescoço e teria tropeçado como quem não que nada nas escarpas, para não andar agora estorvando com este morto de quarta-feira, como vocês chamam, para não molestar ninguém com esta porcaria de presunto que nada tem a ver comigo. Havia tanta verdade no seu modo de estar que até os homens mais desconfiados, os que achavam amargas as longas noites no mar, temendo que suas mulheres se cansassem de sonhar com eles para sonhar com os afogados, até esses, e outros mais empedernidos, estremeceram até a medula com a sinceridade de Estêvão.
Foi por isso que lhe fizeram os funerais mais esplêndidos que se podiam conceber para um afogado considerado enjeitado. Algumas mulheres, que tinham ido buscar flores nos povoados vizinhos, voltaram com outras que não acreditavam no eu lhes contavam, e estas foram buscar mais flores quando viram o morto, e levaram mais e mais, até que houve tantas flores e tanta gente que mal se podia caminhar. Na última hora, doeu-lhes devolve-lo órfão às águas, e lhe deram um pai e uma mãe dentre os melhores, e outros se fizerem seus irmãos, tios e primos, de tal forma que, através dele, todos os habitantes do povoado acabaram por ser parentes entre si. Alguns marinheiros que ouviram o choro à distância perderam a segurança do rumo, e se soube de que um se fez amarrar ao mastro maior, recordando antigas fábulas de sereias. Enquanto se disputavam o privilégio de carregá-lo nos ombros, pelo declive íngreme das escarpas, homens e mulheres perceberam, pela primeira vez, a desolação de suas ruas, a aridez de seus pátios, a estreiteza de seus sonhos, diante do esplendor e da beleza do seu afogado. Jogaram-no sem âncora, para que voltasse se quisesse, e quando o quisesse, e todos prenderam a respiração durante a fração de séculos que demorou a queda do corpo até o abismo. Não tiveram necessidade de olhar-se uns aos outros para perceber que já não estavam todos, nem voltariam a estar jamais. Mas também sabiam que tudo seria diferente desde então, que suas casas teriam as portas mais largas, os tetos mais altos, os pisos mais firmes, para que a lembrança de Estêvão pudesse andar por toda parte, sem bater nas traves, e que ninguém se atrevesse a sussurrar no futuro já morreu o bobo grande, que pena, já morreu o bobo bonito, porque eles iam pintar as fachadas de cores alegres para eternizar a memória de Estêvão, e iriam quebrar a espinha cavando mananciais nas pedras e semeando flores nas escarpas para que, nas auroras dos anos venturosos, os passageiros dos grandes navios despertassem sufocados por um perfume de jardins em alto-mar, e o capitão tivesse que baixar do seu castelo de proa, em uniforme de gala, astrolábio, estrela polar e sua enfiada de medalhas de guerra, e, apontando o promontório de rosas no horizonte do Caribe, dissesse em catorze línguas, olhem lá, onde o vento é agora tão manso que dorme debaixo das camas, lá, onde o sol brilha tanto que os girassóis não sabem para onde girar, sim, lá é o povoado de Estêvão.

Gabriel Garcia Marques
“A incrível e triste história da Cândida Erêndira e sua avó desalmada”, pág. 46 – 55.
Tradução de Remy Gorga, Filho
Editora Record, 22 edição.

morrer de vez em quando

2011-03-06T17:40:00.000-08:00

já me matei faz muito tempo
me matei quando o tempo era escasso
e o que havia entre o tempo e o espaço
era o de sempre
nunca mesmo o sempre passo

morrer faz bem à vista e ao baço
melhora o ritmo do pulso
e clareia a alma

morrer de vez em quando
é a única coisa que me acalma

Lmsk

carlos marcos

2011-03-06T17:33:00.000-08:00

♥

A arte de viver para as novas gerações

2011-03-04T16:26:00.001-08:00

"Nenhum problema é tão importante para mim quanto aquele que é colocado todo dia pela dificuldade de inventar uma paixão, de realizar um desejo, de construir um sonho da forma espontânea como durante a noite ele é construído enquanto durmo. Os meus gestos inacabados é que me perseguem, não o futuro da raça humana, nem o estado do mundo no ano de 2030, nem as hipotéticas possibilidades, nem as abstrações sinuosas dos futurologistas. (...) O que as outras pessoas dizem só me interessa na medida em que me diga respeito. Elas precisam de mim para que se salvem assim como eu preciso delas para que eu me salve. O nosso projeto é comum. Mas está fora de questão que o projeto do homem total esteja ligado à redução da individualidade. Não existe castração maior ou menor. A violência apocalíptica da nova geração - o seu desprezo pelos bens intercambiáveis expostos nas prateleiras dos supermercados da cultura, da arte, da ideologia - é uma confirmação concreta de que a realização individual será obra do cada um por si compreendido em termos coletivos - e acima de tudo de modo radical.

Um condicionamento fragmentário substitui a onipresença do condicionamento religioso. E o poder esforça-se por atingir, com grande quantidade de pequenos condicionamentos, a mesma efetividade na manutenção da ordem que era possibilitada anteriormente pelo condicionamento religioso. Isso significa que a coação e a mentira se individualizaram, cercam mais de perto cada indivíduo para melhor o transvasar em uma forma abstrata. Isso significa também que, de um ponto de vista - o do governo dos homens - o progresso dos conhecimentos humanos aperfeiçoa os mecanismos de alienação: quanto mais o homem se conhece pelos olhos da oficialidade, mais se aliena. A ciência é o álibi da polícia. Ela ensina até que ponto se pode torturar sem levar à morte, ela ensina acima de tudo até que ponto podemos nos tornar héautomorouménos, o respeitável carrasco de nós mesmos. Ela ensina como se tornar coisa conservando uma aparência humana.
Não é por meio da disseminação de idéias que o cinema ou sua forma individualizada, a televisão, consegue as suas mais belas vitórias. Em pouca coisa ela consegue dirigir a opinião. A sua influência se exerce de outro modo. De um palco de teatro, os personagens tocam o espectador pela linha geral da sua atitude e pela convicção da sua fala. Na tela grande ou pequena, o mesmo personagem se decompõe em uma série de detalhes precisos que agem sutilmente e separadamente sobre o olho do espectador. É uma escola de expressão corporal, uma lição de arte dramática na qual uma determinada expressão facial ou um movimento de mão traduzem o modo apropriado de exprimir um sentimento, um desejo... Por meio ainda da técnica rudimentar da imagem, o indivíduo aprende a modelar suas atitudes existenciais segundo os retratos-robôs que dele traça a psicologia moderna. Os seus tiques e manias pessoais tornam-se meios pelos quais o poder o integra nos seus esquemas. A miséria da vida cotidiana atinge o ápice ao pôr-se em cena na tela. Do mesmo modo que a passividade do consumidor é uma passividade ativa, a passividade do espectador reside na sua capacidade de assimilar papéis para depois desempenhá-los de acordo com as normas oficiais. A repetição de imagens, os estereótipos, oferecem uma série de modelos na qual cada um deve escolher um papel. (...) O homem-consumidor se deixa condicionar pelos estereótipos (lado passivo) segundo os quais modela seus diferentes comportamentos (lado ativo).
No extremo oposto da identificação absoluta está um modo de distanciar de nós mesmos o papel, de estabelecer uma zona lúdica, uma zona que é um verdadeiro ninho de atitudes rebeldes à ordem espetacular. Nunca nos perdemos completamente em um papel. Mesmo invertida, a vontade de viver conserva um potencial de violência sempre capaz de desviar o indivíduo do caminho que ele traça. O lacaio fiel que se identifica com o senhor pode também estrangulá-lo em momento oportuno."

Pág 158

"(...) E o homem total nada mais é hoje que o projeto elaborado pela maioria dos homens em nome da criatividade proibida.
(...) Nada existe para descobrir, porque o mundo foi dado por toda a eternidade, mas a revelação espera o peregrino, o cavaleiro, o vagabundo nas encruzilhadas dos caminhos. Na verdade, a revelação existe em cada indivíduo: percorrendo o mundo, ele busca em si mesmo, busca-se ao longe, até repentinamente jorrar, como uma fonte mágica que a pureza de um gesto faz surgir no próprio lugar onde o perseguidor desprovido de graça nada teria encontrado."

Pág 161

"(...) Sob a dissociação existe a unidade; sob a fadiga, a concentração de energia; sob a fragmentação do eu, a subjetividade radical. (...)
Quanto mais se esgota aquilo que tem por função estiolar a vida cotidiana, mais o poderio da vida vence o poder dos papéis. Esse é o início da inversão de perspectiva. É nesse nível que nova teoria revolucionária deve se concentrar a fim de abrir a brecha que leva à superação. Dentro da era do cálculo e da suspeita inaugurada pelo capitalismo e pelo stalinismo, opõe-se e constrói uma fase clandestina de tática, a era do jogo.
O estado de degradação do espetáculo, as experiências individuais, as manifestações coletivas de recusa fornecem o contexto para o desenvolvimento de táticas práticas para lidar com os papéis. Coletivamente é possível suprimir os papéis. A criatividade espontânea e o ambiente festivo que fluem livremente nos momentos revolucionários oferecem exemplos numerosos disso. Quando a alegria ocupa o coração do povo não existe líder ou encenação que dele possa se apoderar. Somente subnutrindo de alegria as massas revolucionárias é possível assenhorar-se delas, impedindo-as assim de ir mais longe e de ampliar as suas conquistas.

Não existe uma técnica ou um pensamento que não venha primeiramente de uma vontade de viver. Não existe uma técnica ou um pensamento oficialmente aprovado que não incite a morrer. Os vestígios do abandono são os símbolos da uma história ainda mal conhecida pelos homens. Estudá-los é já forjar as armas da superação total. Onde se encontra o núcleo radical, o qualitativo? Essa é a questão que entra na estratégia da superação, na construção de novas redes de resistência radical. Isso vale para a filosofia: a ontologia testemunha o abandono do ser-como-devir. Isso vale para a psicanálise: técnica de libertação que liberta sobretudo da necessidade de atacar a organização social. Isso vale para os sonhos e desejos roubados, violados, falsificados pelo condicionamento. Isso vale para a natureza espontaneamente radical dos atos espontâneos de um homem, e que é contradita na maior parte do tempo pela visão de si mesmo e do mundo. Isso vale para o jogo, cuja atual restrição a categorias de jogos lícitos - da roleta à guerra, passando pelos linchamentos - não deixa espaço para se jogar autenticamente com os momentos da vida cotidiana. E isso vale para o amor, inseparável da revolução e tão pobremente separado do prazer de dar...

(...) a origem de toda criação reside na criatividade individual. É a partir desse ponto que tudo se ordena, os seres e as coisas, na grande liberdade poética. Esse é o ponto de partida da nova perspectiva, pela qual não existe ninguém que não lute com todas as forças e a cada instante da sua existência.(...)
Nos laboratórios de criatividade individual, uma alquimia revolucionária transforma em ouro os metais mais vis da vida cotidiana. Trata-se antes de tudo de dissolver a consciência das coações, ou seja, o sentimento de impotência por meio do exercício sedutor da criatividade: derretê-los no impulso criador, na afirmação serena do seu gênio. A megalomania, tão estéril no plano da corrida por prestígio no espetáculo, representa nesse caso uma fase importante na luta que opõe o eu às forças coligadas do condicionamento.Na noite do niilismo que atualmente nos envolve, a fagulha criadora, que é a centelah da verdadeira vida, vive com mais fulgor. E enquanto o projeto de uma melhor organização da sobrevivência é abortada, existe, na multiplicação dessas fagulhas que pouco se fundem em uma única luz, a promessa de uma nova organização baseada dessa vez na harmonia das vontades individuais. O devir histórico nos conduziu à encruzilhada na qual a subjetividade radical encontra a possibilidade de transformar o mundo. Esse momento privilegiado é a inversão de perspectiva.

Aqui a poesia é claramente a ação que gera novas realidades, a ação de inversão de perspectiva. A matéria-prima está ao alcance de todos. São poetas aqueles que sabem como usá-la, que sabem empregá-la eficazmente. Além disso, 2 centavos de um material qualquer não é nada se comparado com a profusão de energia sem igual disponibilizada pela vida cotidiana: a energia da vontade de viver, do desejo desenfreado, da paixão do amor, do amor das paixões, a força do medo e da angústia, o furacão do ódio e o ímpeto selvagem da fúria de destruir. Que transformações poéticas não podemos esperar de sentimentos tão universais experimentados como aqueles associados à morte, à velhice e à doença? É dessa consciência ainda marginal que deve partir a longa revolução da vida cotidiana, a única poesia feita por todos, e não por um.

A criatividade, que nem a autoridade dos senhores nem a dos patrões destruiu, jamais se ajoelhará diante das necessidades programáticas e de planejamentos tecnocráticos. Alguém objetará que menos paixão e entusiasmo pode ser mobilizado para a liquidação de uma forma abstrata, um sistema, do que para do que para a execução de senhores odiados.
... o proletariado pelo contrário contém em si a sua superação possível. Ele é a poesia momentaneamente alienada pela classe dominante ou pela organização tecnocrática, mas sempre a ponto de emergir. Único depositário da vontade de viver, porque só ele conheceu até o paroxismo o caráter insuportável da sobrevivência, o proletariado quebrará a muralha das coações pelo sopro de seu prazer e pela violência espontânea da sua criatividade. Toda alegria e riso a serem liberados, ele já possuiu. É dele mesmo que tira a força e paixão. Aquilo que ele se prepara para construir destruirá por acréscimo tudo aquilo que a ele se opõe, do mesmo modo que, em uma fita magnética, uma gravação apaga a outra. O poder das coisas será abolido pelo proletariado no ato da sua própria abolição. Será um gesto de luxo, uma espécie de indolência, uma graça demonstrada por aqueles que provam a sua superioridade. Do novo proletariado sairão os senhores sem escravos, não os autômatos do humanismo com que sonham os masturbadores da esquerda pretensamente revolucionária. A violência inssurrecional das massas é apenas um aspecto da criatividade do proletariado: a sua impaciência em negar-se, do mesmo modo que é impaciente em executar a sentença que a sobrevivência pronuncia contra si mesma.

... três paixões predominantes na destruição da ordem reificada.
A paixão pelo poder absoluto: uma paixão que se exerce sobre os objetos colocados imediatamente a serviço dos homens, sem a mediação dos próprios homens. A destruição, portanto, daqueles que se agarram à ordem das coisas, dos escravos possuidores das migalhas do poder. “Porque já não suportamos o seu aspecto, suprimimos os escravos” (NIETZSCHE).
A paixão de destruir as coações: de quebrar os grilhões. Como diz Sade “podem os prazeres permitidos comparar-se aos prazeres que reúne não somente atrativos muito mais picante mas também o prazer que não tem preço de quebrar os tabus sociais e derrubar todas as leis ?”
A paixão de corrigir um passado infeliz: de reaver e realizar esperanças frustradas, tanto na vida pessoal quanto na historia das revoluções esmagadas.
(...)
O prazer de derrubar o poder, de ser senhor sem escravos e de corrigir o passado concede à subjetividade de cada individuo um lugar preponderante. No momento revolucionário, cada homem é convidado a fazer a sua própria história. A causa da liberdade de realização, deixando ao mesmo tempo de ser uma causa, abraça sempre a subjetividade. Só essa perspectiva permite a embriagues das possibilidades, subir ás alturas vertiginosas onde todos os prazeres são postos ao alcance de todos.
Deve-se cuidar para que a velha ordem das coisas não desabe sobre a cabeça de seus demolidores. A menos que se construa abrigos coletivos contra o condicionamento, contra o espetáculo e contra o espetáculo e a organização hierárquica, existe um perigo real de que a sociedade de consumo nos carregue junto com ela na sua queda final. Desses abrigos devem partir as futuras ofensivas. As micro-sociedades atualmente em gestação vão realizar o projeto dos senhores antigos libertando-o de seu cancro-o hierárquico. A superação do “grande senhor e do homem cruel” aplicara ao pe da letra o admirável principio de Keats: “tudo aquilo que pode ser destruído deve ser destruído para que as crianças possam ser salvas da escravidão”. Essa superação deve ser operada simultaneamente em três esferas: a) a superação da organização patriarcal; b) a superação o poder hierárquico; c) a superação da arbitrariedade do capricho autoritário."

Trechos do texto "A arte de viver para as novas gerações", de Raoul Vaneigem

da palavra

2011-03-04T16:09:00.001-08:00

“ – Gostaria que entendesse que eu e você partimos da mesma desilusão. Os mesmos que quiseram reformar a fé e a Igreja reformaram também o velho poder, deram-lhe uma nova máscara. As esperanças de vocês, anabatistas, eram legítimas: desmascarar Lutero e prosseguir de onde ele havia parado. Mas a visão que vocês tinham da luta fazia com que dividissem o mundo em branco e preto, cristão e anticristão. – Abana a cabeça. – Uma visão dessas serve para vencer uma batalha justa, mas não basta para conquistar a liberdade do espírito. Pelo contrário, pode construir novas prisões da alma, nova chantagem moral, novos tribunais. (...) A diferença entre um papa e um profeta está somente no fato de que eles contendem, um perante o outro, pelo monopólio da verdade, da palavra de Deus. Eu penso que aquela palavra, cada um deve encontra-la por si. "

Elói, em 29 de maio de 1538

Q, O Caçador de Hereges, Luther Blisset

Hai Kai

2011-03-04T15:56:00.000-08:00

HAI

Eis que nasce completo
e, ao morrer, morre germe,
o desejo, analfabeto,
de saber como reger-me,
ah, saber como me ajeito
para que eu seja quem fui,
eis o que nasce perfeito
e, ao crescer, diminui.

KAI

Mínimo templo
para um deus pequeno,
aqui vos guarda,
em vez da dor que peno,
meu extremo anjo de vanguarda.

De que máscara
se gaba sua lástima,
de que vaga
se vangloria sua história,
saiba quem saiba.

A mim me basta
a sombra que se deixa,
o corpo que se afasta.

Lmsk

Devorando el Mundo

2011-02-01T04:57:00.000-08:00

Nací con la boca abierta...

entrando a este mundo jugoso

de melocotones y limones y sol maduro

y esta rosada y secreta carne de mujer,

este mundo donde la cena está

en el aliento del desierto sutil

en las especias del mar distante

que flotan en el sueño tarde en la noche.

Nací en alguna parte entre

el cerebro y la granada

saboreando las texturas deliciosas

de cabello manos y ojos,

Nací del guisado del corazón,

del lecho infinito, para caminar

sobre esta tierra infinita.

Quiero alimentarte con las flores de hielo

de esta ventana de invierno,

los aromas de muchas sopas,

el perfume de velas sagradas

que por esta casa de cedro me persigue.

Quiero alimentarte con la lavanda

que se desprende de ciertos poemas,

y la canela de manzanas asándose,

y el placer simple que vemos

en el cielo cuando nos enamoramos.

Quiero alimentarte con la tierra acre

donde coseche ajos,

quiero alimentarte de memorias

surgiendo de los troncos de álamo

cuando los parto

y del humo de piñones

que se junta en torno a la casa en una noche quieta,

y los crisantemos en la puerta de la cocina.

FRAGMENTO DE JAMES TIPTON - 1995

Yankel

2011-01-28T03:40:00.000-08:00

Diferente de quem fica rindo

2011-01-28T03:17:00.000-08:00

Diferente de quem fica rindo
Parecido com não chorar
Diferente de um dia lindo
Parecido com mergulhar
No mar no mar
Quem vai chegar
No mar
Que vai e volta

Diferente de uma surpresa
Parecido com poder olhar
Mesmo sem nenhuma luz acessa
Parecido com perguntar
As estrelas
Estrelas quem vai chegar
É o amor
Que vai e volta

Romulo Fróes

presente

2010-11-21T15:31:00.000-08:00

é uma sensação inexplicável:

(de vazio incalculavel)

o telefone chamando,
onde estará você e sua voz?

ainda que eu peça, diga:
me diga, diga.

nem eu sei das palavras e a palavras sempre foram vazias.

aqui está eu:
eu te vejo:
beijo seus grandes olhos:
me afundo dentro do escuro dos seus grandes profundos olhos:

e não há nunca o final,

que nunca houve.

os olhos estão cheios de mágoas.
o corpo pesa.
e ainda assim,

escrito em 7 de março de 2008, às 5h10

mare orientale

2010-11-21T15:23:00.000-08:00

1.
O que dizer?

Que teu cheiro continuaria em minhas mãos
Se não houvesse água e necessidade de tomar banho?
Que teu sorriso interminável continua na memória,
Resistindo contra o esquecimento resultando de lugares à meia luz?
Nem insistirei em baterme com tal limitação, pois nada
Do que dissesse alçaria voo a ponto de superar lembranças:
Dias de chuva seguidos dum domingo luminoso do cheiro
Da carne, sons sonhados nos ouvidos toda a noite.
A sensação de novamente descobrir um continente,
O riso para sempre perdido num canto de lábio.
Penas de pássaro em tua nuca, e pés, e covas.
(...)
Sem que nuncacabe.
Nuncacabe.

O que dizer?

2.
Na parte em que não te toca o sol
Te tocarei eu, enfim. Entrededos como
Fêmur em carne e remo n'agua

Rumo ao extremo de ti
Em busca de mim.

Joca Reiners Terron, Mare Orientale

talvez seja agora o tempo dessas todas palavras. da vez que insisti em dizelas, no papel amassado - tantas vezes dobrei, tantas desdobrei, sem coragem de entregar -, era tempo nebuloso, de incerteza.. agora sendo tempo de saudade real, de distancia no tempo, no espaço, talvez seja hora de encontrar as lembranças há muito perdidas no caderno, e redizelas, como antes, dentro do abraço, e ao pé do ouvido.....: saudade

Edward del Rosario

2010-11-05T19:29:00.000-07:00

As pequenas memórias

2010-11-05T18:13:00.000-07:00

"Foi nestes lugares que vim ao mundo, foi daqui, quando ainda não tinha dois anos, que meus pais, migrantes empurrados pela necessidade, me levaram para Lisboa, para outros modos de sentir, pensar e viver, como se nascer onde eu nasci tivesse sido conseqüência de um equívoco do acaso, de uma casual distração do destino, que ainda estivesse nas suas mãos emendar. Não foi assim. Sem que ninguém de tal se tivesse apercebido, a criança já havia estendido gavinhas e raízes, a frágil semente que então eu era havia tido tempo de pisar o barro do chão com seus minúsculos e mal seguros pés, para receber dele, indelevelmente, a marca original da terra, esse fundo movediço do imenso oceano do ar, esse lodo ora seco, ora úmido, composto de restos vegetais e animal, de detritos de tudo e de todos, de rochas moídas, pulverizadas, de múltiplas e caleidoscópicas substâncias que passaram pela vida, e à vida retornaram, tal como vêm retornando os sóis e as luas, as cheias e as secas, os frios e os calores, os ventos e as calmas, as dores e as alegrias, os seres e o nada. Só eu sabia, sem consciência de que eu sabia, que nos ilegíveis fólios do destino, e nos cegos meandros do acaso, havia sido escrito que ainda teria de voltar à Azinhaga para acabar de nascer."

Pág 11

"Cai a chuva, o vento desmancha as árvores desfolhadas, e dos tempos passados vem uma imagem, a de um homem alto e magro, velho, agora que está mais perto, por um carreiro alagado. Traz um cajado ao ombro, um capote enlameado e antigo, e por ele escorrem todas as águas do céu. À frente caminham os porcos, de cabeça baixa, rasando o chão com o focinho. O homem que assim se aproxima, vago entre as cordas de chuva, é o meu avô. Vem cansado, o velho. Arrasta consigo setenta anos de vida difícil, de privações, de ignorância. E no entanto é um homem sábio, calado, que só abre a boca para dizer o indispensável. Fala tão pouco que todos nos calamos para o ouvir quando no rosto se lhe acende algo como uma luz de aviso. Tem uma maneira estranha de olhar para longe, mesmo que esse longe seja apenas a parede que tem na frente. A sua cara parece ter sido talhada a enxó, fixa mais expressiva, e os olhos, pequenos e agudos, brilham de vez em quando como se alguma coisa em que estivesse a pensar tivesse sido definitivamente compreendida. É um homem como tantos outros nesta terra, neste mundo, talvez um Einstein esmagado sob uma montanha de impossíveis, um filósofo, um grande escritor analfabeto. Alguma coisa seria que não pôde ser nunca. Recordo aquelas noites mornas de Verão, quando dormíamos debaixo da figueira grande, ouço-o falar da vida que teve, da Estrada de Santiago que sobre as nossas cabeças resplandecia, do gado que criava, das histórias da sua infância distante. Adormecíamos tarde, bem enrolados nas mantas, por causa do fresco da madrugada. Mas a imagem que não me larga nesta hora de melancolia é a do velho que avança sob a chuva, obstinado, silencioso, como quem cumpre um destino que nada poderá modificar. A não ser a morte. Este velho, que quase toco com a mão, não sabe como irá morrer. Não sabe que há poucos dias antes do seu último dia terá o pressentimento de que o fim chegou, e irá, de árvore em árvore do seu quintal, abraçar os troncos, despedir-se deles, das sombras amigas, dos frutos que não voltará a comer. Porque terá chegado a grande sombra, enquanto a memória não o ressuscitar no caminho alagado, ou sob o côncavo do céu e a eterna interrogação dos astros. Que palavra dirá então?

(...)

Tu estavas, avó, sentada na soleira de tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabias e por onde nunca viajarias, para o silêncio dos campos e árvores assombradas e disseste, com a serenidade dos teus noventa anos e o fogo de uma adolescência nunca perdida: “o mundo é tão bonito e eu tenho tanta pena de morrer.” Assim mesmo. Eu estava lá."

Pág 120

Trechos do livro "As pequenas memórias", do grande José Saramago, que deus o tenha, amém.

do it together!

2010-09-20T17:59:00.000-07:00

lovely guys

2010-09-12T12:05:00.000-07:00

rafael coutinho, daniel galera, rafael grampá & daniel pellizzari
do sul do brasil para o mundo!

Betsy' O

2010-09-12T11:58:00.000-07:00

É para lá que eu vou

2010-09-12T11:45:00.000-07:00

“Na ponta da palavra está a palavra. Quero usas a palavra “tertúlia” e não sei aonde nem quando. À beira da tertúlia está a família. À beira da família estou eu. À beira de eu estou mim. É para mim que vou. E de mim saio para ver. Ver o que? Ver o que existe. Depois de morta é para a realidade que vou. Por enquanto é sonho. Sonho fatídico. Mas depois - depois tudo é real. E a alma livre procura um corpo para se acomodar. Mim é um eu que anuncio. Não sei sobre o que estou falando. Estou falando do nada. Depois de morta engrandecerei e me espalharei, e algém dirá com amor meu nome. É para meu pobre corpo que vou. [...] À extremidade de mim estou eu. Eu, implorante, eu a que necessita, a que pede, a que chora, a que se lamenta. A que diz palavras. Palavras ao vento? Que importa, os ventos as trazem de novo e eu as possuo. Eu à beira do vento. O morro dos ventos uivantes me chama. Vou, bruxa que sou. E me transmuto. Oh, cachorro, cadê tua alma? Está à beita do teu corpo? Eu estou à beira de meu corpo. E feneço lentamente. Que estou a dizer? Estou dizendo amor. E à beira do amor estamos nós.”

Clarisse, “É para lá que eu vou”.

do cotidiano

2010-09-01T18:37:00.000-07:00

'a vida cotidiana começa a nascer quando as ações e relações sociais já não se relacionam com a necessidade e a possibilidade de compreende-las e de explicita-las, ainda que por meios místicos ou religiosos; quando o resultado do que se faz não é necessariamente produto do que se quer ou do que se pensa ter feito.'

'estamos aparentemente condenados ao tempo trágico do atual e do imediato, ao tempo da falta de imaginação e da falta de esperança.' Maffesoli

'o operário que trabalha, que submete seu corpo, seus gestos, seus movimentos ao ritmo da máquina, à disciplina do processo de trabalho e ao desencontro do processo de valorização, de apropriação privada dos resultados da produção social, também dorme e sonha.'

'(...) ainda não vivem na (e a) cotidianidade, que não é a aceitação resignada da impotência de todos os dias, mas a vivencia do estranhamento mediada pela consciencia critica dessa impotencia.'

'é nas tensões do vivido que tem lugar o encontro/desencontro da vida cotidiana com a vida privada, e da vida cotidiana com a História.'

'(...) a cotidianidade é a era dominada pelo cotidiano e pela cotidianização da vida. isto é, pela fragmentação da consciência, pela manipulabilidade da consciência que não captura sua relaçao com o que Sartre define como processo de totalização em curso, na totalidade que lhe dá sentido. A cotidianidade é, justamente, o tempo em que o íntimo e o familiar são invadidos por essa dilaceração, pela percepção falseada, deformada, mutilada. o íntimo e familiar esta invadido pelo público, pela manipulação da percepçao: a televisao, o radio, portanto, pelo adverso, seu oposto.'

'(...) lefebvre não retorna, simplesmente, aos conceitos de Marx. mas à relação entre um modo de pensar e uma prática, isto é, a um projeto na práxis que define o trajeto de uma vida. o método dialético está no centro desse retorno. mas o método que foi se definindo ao longo da obra de Marx, que combina os momentos do método de investigação e do método de explicação; e que culmina com a análise inacabada sobre as classes sociais, isto é, sobre a primeira tríade: trabalho, terra e capital, ou seja, salário, renda e lucro. o pensamento de Marx não era binário, como o fez mais tarde o marxismo vulgar, e sim triadico.'

josé de souza martins

O desbunde do desbunde

2010-08-05T12:05:00.000-07:00

Resumo

A crítica literária “O desbunde do desbunde - Contribuições para uma reconstituição dos fatos que levaram ao Circuito Fora do Eixo” busca uma correlação das forças políticas que levaram aos movimentos culturais Modernismo, Tropicália e Circuito Fora do Eixo. Parte da premissa das condições históricas como alavancas determinantes para o desencadeamento de transformações culturais e rupturas políticas. Dentro das abordagens teórico-metodológicas da Economia Solidária e da Comunicação Popular, analisa como uma profunda compreensão do momento histórico pode levar á síntese entre o mundo do trabalho e o mundo da cultura. Nesse sentido, busca avaliar os avanços que o Circuito propõe, destacando a ampla utilização - e subversão - das novas tecnologias como grande contribuição para os movimentos sociais contemporâneos na disputa de sentido, que é analisada dentro da tensão hegemonia x contra-hegemonia, conceituação desenvolvida pelo filósofo italiano Antônio Gramsci.

O desbunde do desbunde*

Contribuições para uma reconstituição dos fatos que levaram ao Circuito Fora do Eixo**

por Carolina Monteiro***

O Circuito Fora do Eixo é uma rede descentralizada de produção cultural que mobiliza pessoas dos quatro cantos do país em favor de uma cultura independente, autoral e colaborativa. Suas ações têm dinamizado a cena cultural brasileira, fomentando uma oxigenação na produção por meio da descentralização e da socialização do processo de trabalho e distribuição de música, teatro, circo, audiovisual, tecnologia e informação e mobilizando artistas, produtores culturais, comunicadores, gestores e intelectuais em coletivos de produção espalhados em 24 estados. As práticas vivenciadas neste contexto expressam a evidência de um processo que é fundamentalmente político. Nesse sentido, reivindicar a Tropicália e o Modernismo, marcos da história da cultura libertária brasileira, como antecedentes deste fenômeno, é não só legítimo do ponto de vista histórico - uma forma de compreender o longo processo que desemboca na possibilidade de uma movimentação desta complexidade -, como necessário para a construção de um projeto propositivo que avance histórica e politicamente no sentido da afirmação de um mercado cultural alicerçado sobre bases mais democráticas.
O modernismo, movimento cultural sem precedentes na história do país, repercutiu fortemente na cena artística da primeira metade do século XX, sobretudo no campo da literatura e das artes plásticas. Foi marcado pela liberdade de estilo em contraposição à métrica vazia do parnasianismo vigente. Seu mais significativo feito foi a síntese improvável entre as tendências artísticas lançadas pelas vanguardas européias antes da Primeira Guerra Mundial e as raízes culturais brasileiras, que foram deglutidas conjunta e “antropofagicamente”, resultando num híbrido que simboliza a ruptura definitiva com a arte tradicional. O modernismo lançou suas bases a partir da cidade de São Paulo que, contagiada pelo discurso do progressismo e do nacionalismo, buscava uma atualização das artes.
A tropicália, por sua vez, radicalizou a abertura modernista, se expressando pelo “desbunde” generalizado à cultura obscurantista da opressão que vigorava no Brasil na década de 60. Suas ações tinham um conteúdo essencialmente estético e comportamental e propuseram rupturas para a música, o teatro, as artes plásticas, o cinema. Assim, reinventou-se a poesia, coloriu-se os festivais midiáticos, libertou-se o ato de criação artística das amarras de uma prática cultural caduca e purista, numa conjunção entre vanguarda, cultura popular e indústria cultural. Embora não tenha se constituído como um movimento no estrito termo, a tropicália empreendeu uma experiência estética com enorme potencial crítico-reflexivo de ruptura e renovação, como foi a antropofagia para a cultura, a pop art para a arte e o concretismo para a poesia.
Tanto o Modernismo quanto a Tropicália, resguardadas as suas particularidades, estão inevitavelmente vinculados ao seu contexto histórico. É a profunda compreensão do momento que torna possível a manipulação das condições e mecanismos favoráveis à novidade, o que, neste caso, abriu passagem para as contínuas transformações pelas quais passaram cultura brasileira a partir do século XX. O modernismo, por exemplo, surge na São Paulo dos anos 10 e 20, caracterizada então pelo afluxo de imigrantes italianos e por uma juventude intelectualizada crítica ao academicismo e às influências francesas da belle époque. Diferentemente do Rio de Janeiro, um reduto da burguesia tradicionalista e conservadora à época.
Em uma de suas lições mais valiosas, o filósofo italiano Antonio Gramsci (2004) ressalta a relevância de “uma justa análise das forças que atuam na história de um determinado período” para se clarear a relação entre elas e as posições que efetivamente podem assumir nas disputas pela hegemonia****. “É necessário mover-se no âmbito de dois princípios: 1) o de que nenhuma sociedade se põe tarefas para cuja solução ainda não existam as condições necessárias e suficientes, ou que pelo menos não estejam em vias de aparecer e se desenvolver; 2) e o de que nenhuma sociedade se dissolve e pode ser substituída antes que se tenham desenvolvido todas as formas de vida implícitas em suas relações”.
Uma das imagens que, nesse sentido, melhor evocam a idéia que tem representado o Circuito Fora do Eixo é aquela d’O Artista Igual Pedreiro*****. A ação político-cultural empreendida no âmbito da rede expressa um conteúdo marcadamente profissional e comprometido com o mundo do trabalho. Ao contrário do Modernismo e da Tropicália, o Circuito se constitui num processo de estruturação do processo produtivo da cultura. Um dos aspectos mais interessantes desta escolha diz respeito à opção pela autogestão como forma de gerir um movimento que atua em dimensões continentais. Daí depreende-se um dos aspectos históricos e metodológicos mais expressivos das potencialidades políticas da rede: a sistemática ocupação da Internet e a exploração dos potenciais das novas tecnologias da comunicação.
A prática da autogestão (SINGER, 1998, 2002) visa a criação de um ambiente democrático de administração, com as informações fluindo livremente entre os membros do empreendimento, já que, neste caso, há uma real apropriação, pelo trabalhador, do processo produtivo, bem como dos resultados do seu processo de trabalho. A escolha por esta forma de gestão em detrimento de outras tantas cria, por si mesma, possibilidades para o desencadeamento de um circuito de ressignificações que repercutem não apenas economicamente, mas cultural, ética e politicamente. A discussão a cerca da “tecnologia social” é um destes aspectos. A grosso modo, a tecnologia social compreende as técnicas e/ou metodologias reaplicáveis desenvolvidas conjuntamente com o “beneficiário” do produto ou serviço, representando efetivas soluções de transformação social.
A ocupação da internet como grande arena de debates, troca de informações, articulação e gestão do movimento; a potencialização da capacidade dos novos meios de comunicação em produzir informação, arte e comunicar a cultura; a socialização dos grandes meios de produção da contemporaneidade; todas estas ações sendo empreendidas em favor de uma prática cultural livre dos jogos mercadológicos são formas de tecnologia social e socialização da tecnologia, mas, num outro nível, formas de subversão de instrumentos criados originalmente como suporte da ideologia dominante - detectores da racionalidade objetiva -, em favor de um projeto de emancipação dos sujeitos sócio-culturais. A radicalização qualitativa do processo econômico e tecnológico contemporâneo, seguida da subversão da sua razão política, é muito simbólica da capacidade desta articulação alicerçar novos marcos subjetivos no campo das complexas tensões ideológicas e disputas de sentido da contemporaneidade
Não por acaso, o Circuito Fora do Eixo se liga, inclusive formalmente, ao Movimento de Economia Solidária. Ao contrário do discurso que pretende situar detentores de capital e detentores de força-trabalho em condições de igualdade no mercado de trabalho - o que se constitui no fundamento ideológico do mascaramento e legalização da exploração -, o projeto de uma Economia Solidária (SINGER, 2000, 2002) busca a construção de uma nova sociedade igualitária, a partir de uma transformação cultural por meio da qual os empreendimentos passem de lugar de exploração a lugar de reprodução ampliada da vida. Seu grande potencial está nesta capacidade de redesenhar padrões, no que se refere aos hábitos relacionados com os mecanismos de produção, distribuição e consumo de bens e serviços, mas principalmente com relação à busca por uma nova configuração mental para o trabalhador.
Por este motivo, a problemática do Circuito Fora do Eixo insere-se, ainda, dentro da proposição da “comunicação popular”. Esta área do saber (e campo de ação) tem oferecido contribuições para um modelo de intervenção social orientado no sentido de conferir aos indivíduos e coletividades secularmente oprimidos uma visão sistêmica de sua condição no mundo, das mediações às quais está sujeito, bem como das possibilidades de intervenções sociais libertadoras pelas quais ele pode construir sua história. Na concepção da comunicação popular, o indivíduo supera a condição de receptor ou emissor, e passa a produzir e consumir participando coletivamente da construção de conteúdos e da gerência de sua transmissão. Cicília Peruzzo (2004) ancora a comunicação aos movimentos sociais, creditando a ela a capacidade de “articulação de propostas políticas”, que respondem às contradições sociais se estruturando como luta da população por “espaços democráticos negados pela classe do poder”.
O processo que está em curso constitui-se por meio da contínua (re)criação de narrativas e da experimentação de relações sociais, culturais e produtivas horizontalizadas, pautadas pela autogestão, associativismo, troca e compartilhamento em rede: uma síntese histórica que a juventude persegue desde o mais remoto dos tempos. Em um tempo histórico em que a ideologia do capitalismo busca sedimentar o senso comum de que não há alternativa a esse modo de produção, as ações do Circuito Fora do Eixo surgem como uma construção cotidiana e gradual da negação, que se manifesta positivamente sob a forma de relações sociais renovadas, que se dão em contextos de produção associada e fomentam novas concepções e práticas de formação humana. Significa reafirmar, como o mestre Jards Macalé, que o “desbunde desbundou” - que a juventude ultrapassou a enorme porta entreaberta pelo esforço de movimentos como o Modernismo e Tropicália e está viabilizando formas de vivenciar, no médio e longo prazo, não só uma cultura independente, criativa e autoral, mas uma opção profissional comprometida com um projeto político-econômico assentado sobre valores emancipadores.

Notas:

* Referência à expressão “O desbunde desbundou”, utilizada por Jards Macalé no segundo dia de debates do Observatório Fora do Eixo, contextualizando o atual estado do “desbunde” (o termo foi primeiramente utilizado por José Celso Martinez, no primeiro dia de debates, para caracterizar o comportamento da juventude durante a Tropicália). Os debates reuniram Zé Celso Martinez e Cláudio Prado, Jards Macalé e o jornalista José Flávio Jr e o jornalista Rodrigo Savazoni e a pesquisadora Giselle Beiguelman [Doutora em história da cultura pela USP (1991)].
** Crítica Literária produzida dentro da abordagem “Política” para a Campanha "Em Busca do Elo Perdido, do IV Observatório Fora do Eixo Musical, promovido pelo Circuito Fora do Eixo. O espaço de reflexão selecionou 4 pesquisadores para problematizar os debates do Observatório por meio da criação de uma crítica literária dentro das abordagens política, econômica, artística e histórica. A obra foi selecionada pela "Bolsa Funarte de Produção Crítica sobre Conteúdos Artísticos em Mídias Digitais/ Internet”.
*** Carolina Monteiro é graduada em Comunicação Social - Jornalismo pela UNESP/Bauru (2005) e especialista em Comunicação Popular e Comunitária pela UEL/Londrina (2010). Sua linha de pesquisa tem-se consolidado na abordagem da Comunicação Popular, a qual experencia no âmbito da Economia Solidária, desde 2005. Atualmente está cursando o mestrado em Comunicação na Unesp, linha Práticas Culturais. Sua pesquisa propõe identificar e discutir os mecanismos comunicativos utilizados pelo Circuito Fora do Eixo, a partir das abordagens teórico-metodológicas da Comunicação Popular e Economia Solidária. Para tanto, está acompanhando o Enxame Coletivo, de Bauru. Pretende acompanhar o coletivo Goma no segundo semestre.
**** Hegemonia: conceito desenvolvido pelo filósofo Antonio Gramsci para designar a conquista do consenso e da liderança cultural e político-ideológica de uma classe ou bloco de classes sobre as outras. Além de congregar as bases econômicas, a hegemonia tem a ver com entrechoques de percepções, juízos de valor e princípios entre sujeitos da ação política.
***** “Artista igual Pedreiro” (2008): álbum de estréia do power trio cuiabano Macaco Bong, do Coletivo Espaço Cubo, um dos fundadores da rede Circuito Fora do Eixo.

Referências Bibliográficas

PERUZZO, Cicilia Krohling. Da observação participante à pesquisa-ação no campo comunicacional: pressupostos epistemológicos e metodológicos. In: MELO, José Marques de; e GOBBI, Maria Cristina (Org). Pensamento Comunicacional Latino-Americano: da pesquisadenúncia ao pragmatismo utópico. São Bernardo do Campo: Umesp: Cátedra Unesco de Comunicação para o Desenvolvimento Regional, 2004.
GRAMSCI, Antonio. Escritos políticos. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2004.
SINGER, P. & SOUZA, R. (2000) A economia solidária no Brasil: a autogestão como resposta ao desemprego. São Paulo, CONTEXTO.
SINGER, Paul. Introdução a Economia Solidária. São Paulo: Fundação Perseu Abramo, 2002.
_________. “Uma Utopia Militante: repensando o socialismo”. Petrópolis: Vozes, 1998.

2010-07-14T09:02:00.000-07:00

autor desconhecido

leptospirose

2010-07-13T12:22:00.000-07:00

A banda punk bragantina Leptospirose acaba de lancar o disco "Mula Poney", gravado e produzido por Rafael Ramos (Deck Disc) e lançado pelo compacto.rec.

leia mais sobre a banda e a produção.

baixe o disco aqui!

the cramps

2010-07-13T12:14:00.000-07:00

Complete 1979 Ohio demos, a.k.a. the “All Tore Up” LP, zipped up into one convenient package for you.

:)

aqui!

O labirinto

2010-07-11T20:19:00.001-07:00

Este é o labirinto de Creta. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos naquela manhã e continuamos perdidos no tempo, esse outro labirinto.

Jorge Luis Borges
Tradução de Miguel Angel Paladino

img: duzinho

Trajetória profissional

2010-07-11T17:04:00.001-07:00

foto: Marcos Leandro

Carolina Monteiro Santos
26 anos, brasileira, solteira

[formação]

2009 – 2011: Pós-graduação strictu sensu: Comunicação Midiática
Universidade Estadual Paulista (UNESP) – Bauru SP
Dissertação: “A comunicação popular no Circuito Fora do Eixo:
práticas comunicativas fomentando relações democráticas de produção cultural associada”

2007-2010: Pós-graduação latu sensu: Comunicação Popular e Comunitária
Universidade Estadual de Londrina (UEL) – Londrina PR
Monografia: "Poetizar o Urbano: documento errante sobre as intervenções urbanas do coletivo semeador"

2001- 2005: Graduação: Comunicação Social - habilitação em Jornalismo Universidade Estadual Paulista (UNESP) – Bauru SP
Monografia: "bricolagens pós-modernas: contribuições para a criação de uma hipermidia popular alternativa"

[currículo Lattes]

Carolina Monteiro Santos: “Demais pesquisadores (Mestres, Graduados,Estudantes, Técnicos, etc.)"

[experiência formal]

Jornal Correio Regional
Pauta, reportagem, redação, editoração eletrônica (Photoshop, Pagemaker e Corel Draw) e revisão do jornal. Jornalista responsável desde setembro de 2009.
De março a dezembro de 2009, em Agudos/SP.

Incubadora de Cooperativas Populares da Unesp/ INCOP - Bauru Coordenadoria Administrativa: idealização, acompanhamento e\ou execução de projetos sustentáveis de desenvolvimento local, com foco na geração de trabalho e renda; encaminhamento de questões administrativas e de caráter operacional; assessoria de comunicação popular, educomunicação e educação popular; interlocução com poderes públicos e privados locais e com instâncias universitárias; atualização teórico-metodológica; idealização, planejamento e execução do ‘Curso de Formação de Formadores em Economia Solidária’, realizado em parceria com a SEBES\Bauru.

De abril de 2008 a fevereiro de 2009, em Bauru/SP.

Imagexpress
Coordenação do Núcleo Editorial Imagexpress (idealização e execução prévia de projetos editoriais), criação e execução de campanhas de mídia.
De agosto de 2006 a março de 2007, em Bauru/SP.

[freelance]

Produção de textos publicitários.

www.cestosdelixeiros.com.br
Texto: Reciclagem avança com uso de lixeiras para coleta seletiva
Texto: Lixeira é alternativa mais eficaz de contenção da sujeira nas cidades

[projetos especiais]

Festival CANJA
Coordenação da Cobertura Colaborativa do Festival Canja – 1° Festival de Artes Integradas de Bauru, realizado pelo Enxame Coletivo e Circuito Fora do Eixo, em Parceria com as Secretarias da Cultura, Meio Ambiente e Esportes de Bauru.
Junho de 2010, em Bauru/SP.

Tribal Brasil Organics – Comunidade 12 Tribos de Israel
Assessoria de Comunicação (desenvolvimento de materiais de divulgação, alimentação do site da empresa e assessoria de imprensa) e desenvolvimento de um plano de comunicação para a Comunidade 12 Tribos de Israel.
De janeiro a julho de 2007, em Curitiba/PR.

Rádio Unesp FM e Centro de Mídia Independente Casa Macunaíma
Repórter Interestadual nos Fóruns Mundial de Educação (jan. 2003, Porto Alegre), Social Mundial (jan. 2003, Porto Alegre), Social Brasileiro (Nov. 2003, Belo Horizonte) e Mundial de Educação (2004, São Paulo).
Atividades: entradas ao vivo no Jornal Opinião, da Rádio Unesp; registro fotográfico, entrevista e produção de textos, atualização do site Casa Macunaíma.

Editora Novo Mundo
Produtora de revistas (pesquisa, texto, edição) nas áreas de culinária, artesanato, astrologia, misticismo, sonhos e sexualidade.
De junho de 2004 a novembro de 2005, em Bauru/SP.

Comitê Pró-Incubadora de Cooperativas Populares da Unesp
Consultoria para empreendimentos econômico-solidários nas áreas da comunicação popular e de processos organizativos autogestionários, co-idealização e redação do projeto da Incop Unesp – Bauru, mediação do Grupo de Estudos em EcoSol.
De junho de 2005 a dezembro de 2006, em Bauru/SP.

[idiomas]

Língua Inglesa
2001 e 2002 - Conversation – Dafae Unesp, Bauru/SP;
1997 a 2000 - High Intermediate Course – Headway Idiomas, Araguari/MG.

Língua Espanhola
1998 – Intermediário - Instituto de Ensino Carlos Drummond de Andrade, Araguari/MG.

[informática]

Planejamento Gráfico
2002 e 2003 – Adobe Photoshop e Adobe Page Maker – Unesp), Bauru/SP.

Pacote Office
Janeiro e fevereiro de 2002 - Windows NT, Word, Excel, Power Point e Internet Explorer – CDI, Araguari/MG.

Outras ferramentas
Adobe Reader, Corel Draw, Outlook, Mozilla Firefox, Sistema Operacional BR Linux/Curumim

[contato]

Endereço: Rua São Gonçalo, 4-61
Altos da Cidade – Bauru/SP. CEP: 17012170
Tel.: (14) 3202 8101 e (14) 8153 2852

Endereço: Rua Brejo Alegre, 222
Bairro São Judas Tadeu – Araguari/MG. CEP: 38440000
Tel.: (34) 3241 5001 e (14) 88445389 Marise

Correio Eletrônico: carolscuf@yahoo.com.br

A Rua dos Cataventos

2010-07-11T16:56:00.000-07:00

Da vez primeira em que me assassinaram,
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.
Depois, a cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meu cadáveres eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada.
Arde um toco de Vela amarelada,
Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!
Pois dessa mão avaramente adunca
Não haverão de arracar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!
Que a luz trêmula e triste como um ai,
A luz de um morto não se apaga nunca!

M. Quintana

Poemoa roubado do Tiago
Img: Amanda Rocha/ Bnqnh
Performer: Rani Beibe

VI

2010-07-01T16:02:00.000-07:00

Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas
leituras não era a beleza das frases, mas a doença delas.
Comuniquei ao Padre Ezequiel, um meu Preceptor, esse gosto esquisito.
Eu pensava que fosse um sujeito escaleno.
- Gostar de fazer defeitos na frase é muito saudável, o Padre me disse.
Ele fez um limpamento em meus receios.
O Padre falou ainda: Manoel, isso não é doença,
pode muito que você carregue para o resto da vida um certo gosto por nadas...
E se riu.
Você não é de bugre? - ele continuou.
Que sim, eu respondi.
Veja que bugre só pega por desvios, não anda em estradas -
Pois é nos desvios que encontra as melhores surpresas e os ariticuns maduros.
Há que apenas saber errar bem o seu idioma.
Esse Padre Ezequiel foi o meu primeiro professor de
gramática.

Manuel de Barros, Mundo Pequeno, 'O Livro das Ignirãnças'

A Floresta do Alheiamento

2010-05-25T20:28:00.000-07:00

“Escrevo, porque este é o fim, o requinte supremo, o requinte temperamentalmente illogico, (...) da minha cultura de estados da alma. Se pego numa sensação minha e a desfio até poder com ella tecer-lhe a realidade interior a que eu chamo ou A Floresta do Alheiamento, ou a Viagem Nunca Feita, acreditae que o faço não para que a prosa soe lucida e tremula, ou mesmo para que eu gose com a prosa – ainda que mais isso quero, mais esse requinte final ajunto, como um cahir bello de panno sobre os meus scenarios sonhados – mas para que dê completa exterioridade ao que é interior, para que assim realise o irrealisavel, conjugue o contrdictorio e, tornando o sonho exterior, lhe dê o seu maximo poder de puro sonho, estagnador de vida que sou, burilador de inexactidões, pagem doente da minha alma Rainha, lendo-lhe ao crepusculo não os poemas que estão no livro, aberto sobre os meus joelhos, da minha Vida, mas os poemas que vou construindo e fingindo que leio, e elle fingindo que ouve, emquanto a Tarde, lá fora não sei como ou onde, dulcifica sobre esta metaphora erguida dentro de mim em Realidade Absoluta a luz tenue e ultima d’um mysterioso dia espiritual.”

Educação sentimental.(?)
Bernardo Soares

sarah mc'neil

2010-05-25T20:26:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/sarahmcneil/

MM&W: The Radiolarians Series

2010-04-24T19:00:00.001-07:00

I

aqui!
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II

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http://www.megaupload.com/?d=1SZ1A3FM

III

aqui!
http://www.mediafire.com/?o2zo45wmm5i

carta a um estranho

2010-03-17T15:55:00.001-07:00

Para escrever para você, apago as luzes e abro a janela. Penso na escuridão, desejo algum vento soprando meu cabelo. Algo mais que uma imagem: a noite que se abre com a janela: seus olhos da cor marrom-escuro-quase-preto: seus olhos de japonês. Penso assim: um garoto japonês adorável-inalcançável. Mas desejo não pensar, a despeito dos resquícios: vozes, toques, cabelos: fragmentos do que fomos eu e você.
Você: erro pela folha do caderno algo como ‘HENRIQUE, COMO VAI VOCE?’, mas a letra de forma não me parece apropriada. Apago, retomo: 'Olá Henrique! Tudo bem com você?' Então acho ridículo começar com uma pergunta banal. Levanto, dou uma volta. Estou sozinha em casa. Encho um copo com água, quase me abandono na sala. Não ligo a TV. Volto para o quarto, os gatos estão se mordendo. No caderno, leio meias-palavras e me arrependo. Entre um gole e outro: cabelos, dedos, sardas, dentes. Escrevo reticências (...) Então penso alguma poesia, mas logo realizo: não devo poetizar. Sigo entre goles e lembranças e reticências...

1. todas as coisas miniaturas me lembram você 2. somos tão diferentes e ainda assim sinto saudades como se fossemos parecidos 3. acho seu rosto bonito 3.1 gosto do jeito que os olhos não combinam com o nariz 4. penso que você poderia morar no mesmo bairro que eu 4.1 quem sabe nos encontrássemos no mercado nalgum fim de tarde quente de outubro 5. me sinto à beira do ridículo 5.1 então me lembro de que esta não é uma carta de amor 5.2 isso não alivia o meu ridículo 5.3 (insisto) me recordo da pinta que você me deu 5.5 esqueço 6. olho pela janela e espero você passar 7. percebo que estou sendo incrivelmente ridícula e resolvo escrever um poema singelo.
Então, dedico:
“Henrique
se tivesse palavras, diria assim”
E cito:
“Eu sou dois seres.
O primeiro é fruto do amor de João e Alice
O segundo é letral:
É fruto de uma natureza que pensa por imagens,
Como diria Paul Valery
O primeiro está aqui de unha, roupa, chapéu e vaidades
O segundo está aqui em letras, sílabas, vaidades, frases
E aceitamos que você empregue o seu amor em nós”
Manuel de Barros, Poesias Rupestres

Finalmente, re-cito:
“Sou uma mulher de sentimento”

Escrito no dia 29 de outubro de 2009.
Passado a limpo no dia 16 de novembro de 2009.
Nunca enviado.

img: sarah mc'neil
http://www.flickr.com/photos/sarahmcneil/

insonia

2010-03-13T11:16:00.000-08:00

nessas horas (ob)escuras eu não existo. poetizo versos com palavras de outro idioma, para nao parecer ridicula aos gatos e a mim mesma. nessas horas tardias, nao pareço ser eu - carolina - de todos os dias. mas alguma outra coisa que nao me acho nas luzes da manha. se a casa estivesse vazia, eu poderia aumentar o som e entao quem sabe eu conseguisse flutuar.

escutame no seu sonho e me ajude a voar.

Home Coming Queen

2010-03-07T11:43:00.000-08:00

06.03.2010: morre Mark Linkous, indizivel a tristeza deste dia.....

love forever, mark

profiterolis presents

2010-03-04T11:12:00.000-08:00

cervejada em casa no prox. sabado (dia 6 de março), depois do show do mercado de peixe no aldeia..........

djs convidados...
aran 0+<
sergio 'segal'
romulo 'fake'
leandro 'lelao'
aaron 'vaka'

:))))

answer machine music

2010-03-01T22:18:00.000-08:00

sad & unfeigned songs from Casiotone for the Painfully Alone

>>>>>>> Answer Machine Music (1999)
aqui!
http://rs487.rapidshare.com/files/149262591/Casiotone_for_the_painfully_alone_-_answering_machine.rar

more: www.cftpa.org

twinkle echo

2010-03-01T22:01:00.000-08:00

CFTPA presents "Twinkle Echo" (2003)

tao tosquinho ^^

aqui!
www.rapidshare.com/files/60259879/Casiotone_for_the_Painfully_Alone_Twinkle_Echo__2003__by_Noise_Junkie.rar.html

know:
www.cftpa.org

he draws

2010-02-28T19:48:00.000-08:00

eduardo recife knows
misprintedtype.com

i am too much real

2010-02-28T19:27:00.000-08:00

fernando hideki knows
www.flickr.com/photos/haitec

delirio horror show

2010-02-11T08:33:00.001-08:00

ensaio fotografico inspirado 'livremente' na personagem delirio, da revista sandman, obra de neil gaiman.

fotos: amanda_bonequinho+<
modelete: eu mesma :O
ocasião: tarde de desemprego em bauru
local: casa abandonada da vizinhança

te escrevo

2010-02-09T06:22:00.000-08:00

escreveme. e as suas palavras sao silencios. das vezes que é colorido mas sem formas.
flutua apenas na escuridão das minhas retinas desgastadas, que já se acostumaram de sofrer.
eu ando capengando de uma das pernas, e me perco na escada que da no ceu (?) ondinhas ~~~~~~~~~~~~ no ontem o tempo era menos delirante.
eu vejo seus olhos = olhos que enxergam. subscrevo: nunca nos veremos com vistas cansadas: mesmo sem nos conhecermos somos amantes: de dizeres que non cabem no dizer cotidiano: simples assin

7 dezembro 2007
img: mariana abasolo

misplacement

2010-02-09T06:15:00.000-08:00

dias vazios noite inteira.
das vezes que era de voar mas nunca mais pintouse dessas colores.... de voar.
se fosse de sentir, havia entao um buraco muito grande afundando no peito. .. . .. ... .
tanta dor.. . .. .
que se era de pensar em sentila, ja haveria caido.

ca em cima, os ojos estao vazando lamurias salgadinhas . .
. .
. .
. .

que os passaros nao sofram, entao
e ainda é agosto

3 julho 2007
img: mel kadel

lavalavalava

2010-02-09T06:07:00.001-08:00

se nunca dissesse para mim que era, saberia jamais ter sido ton querente.
digo assin: das janelas que sempre hão de ser fechadas, abrireite pormenores secretos de vãs alegrias de pedra.
e digo mais: reticenssas.........
que elas dizem o sem-dizer parado há alguns centímetros da goela indizente.
amote, e esperote nas rotas dos meus pezínios.
sem mais................... ;

5 abril 2007

Re: faz tempo q non como ovo q choco

2010-02-09T06:04:00.000-08:00

dos quadris de mulher fodida restaramse apenas desejo. de jeito que se arrepia só de encostar, de pensar. de jeito que pára na rua de ver os casais se beijandose e os odeia eternamente. de jeito que o corpo se vai cristalizando endurecendo petrificando esfriando enpalidecendo. assin sem encaixe. no gerundio redundante da espera. então diria.. comame < < < < < < < < < < < comame nesse outono da minha existencia. buscame quente entre suas pernas. exercitame. fodame. chupame. lambeme. degustame. dos verbos mais temidos desde sempre, dos verbos mais deliciosamente vividos, mais desejados, amém.

15 março 2007
img: parra

er ro

2010-02-09T05:57:00.000-08:00

desperto do longo abraço que desteme.
é almoço, si.
das vezes que o tempo existia na matéria, e os olhares deveriam se encontrar entre as facas e os garfos e as comidinhas e vapores no meio dia das nossas vidas-vapores.
meus lugares de afetividade estan cheios dessas lembranças salivares.
e entonce tu adentras a minha porta mais secreta, non chamandome, e roubame o abrasso suspenso naquele tempo de escola, e colori de roxo o dia ainda pouco aceso da minha existencia.
tira da memoria os pedaços da lembrança maltratada pelo corte.
dame o aconchego que se alarga dentro desse oco.
e que a tua face reluza, lambida de salivas quentes e de cheiros salitres.
e que a tua língua de leite de vaca de leite de peito esquente a ponta do meu nariz ainda tão fria desses tempos de corte.
que eu estou de pés com pés, em frente do seu nariz.
e respiras dizendo coisas que me tocam, mas não alcanço.
as minhas manos percorrem a terceira pele desse que pareces tu, e ainda não sou.

5 março 2007

tato

2010-02-08T07:54:00.000-08:00

o olho enxerga o que deseja e o que não
ouvido ouve o que deseja e o que não
o pinto duro pulsa forte como um coração
trepar é o melhor remédio pra tesão
um terço é muita penitência pra masturbação
a grávida não tem saudades da menstruação
se não consegue fazer sexo vê televisão
manteiga não se usa apenas pra passar no pão
boceta não é cu mas ambos são palavrão
gozo não significa ejaculação
o tato mais experiente é a palma da mão

o olho enxerga o que deseja e o que não
ouvido ouve o que deseja e o que não
depois de ejacular espera por outra ereção
o ânus precisa de mais lubrificação
por mais que se reprima nunca seca a secreção
o corpo não é templo, casa nem prisão
uns comem outros fodem uns cometem outros dão
por graça por esporte ou tara por amor ou não
velocidade se controla com respiração
o pau se aprofunda mais conforma a posição
o tato mais experiente é a palma da mão

o pinto duro pulsa forte como um coração
gozo não significa ejaculação
o ânus precisa de mais lubrificação
por graça por amor por tara ou pra reprodução
ouvido ouve o que deseja e o que não
velocidade se controla com respiração
trepar é o melhor remédio pra tesão
o tato mais experiente é a palma da mão
se não consegue fazer sexo vê televisão
o olho enxerga o que deseja e o que não
uns comem outros fodem uns cometem outros dão

arnaldo

Yankel D

2010-02-07T15:19:00.000-08:00

talvez eu-inteira incomode voce. quase tudo o que eu digo e faço. voce descobriu tao rapido os meus defeitos, voce os joga todos nas minhas maos e não sei o que fazer. talvez seja hora de eu-inteira ir embora para sempre. não basta que eu goste de voce ao longo de todos os dias e desde sempre. não basta que pense e sonhe com voce. é tudo irreal. nao bastaram todas as vezes que eu perdoei voce pelos erros que voce nao cometeu. todas as vezes que andei pela rua sem coração, o vento soprando dentro de mim. tudo o que eu sinto é exagero e ilusao. está tudo dentro de mim e talvez nos meus olhos. lagrimas que nao acabam nunca. nao bastaram os dias em que tudo se perdeu. sequer quando outras pessoas surgiram sorrindo, mas nao eram voce. e quando outras pessoas surgiram ao seu lado, nao eram eu. sempre foram outras pessoas. olho para voce e te vejo partindo. nao vejo os seus olhos. apenas o seu pensamento buscando sempre tudo o que nao esta aqui. tudo tão diferente do que esta aqui e de mim. tudo o que não consigo ser. olho para voce e voce está de costas. olho para mim e estou sozinha. no meio de pessoas estranhas que não me conhecem. estou hoje no deserto. na minha cabeça não há mais ideias, apenas ressentimentos. eu gostaria de continuar adorando voce-inteiro, mas sem voce perceber. o seu cabelo e as suas maos. todas as coisas que saem das suas maos e da sua boca. o seu pensamento. os seus segredos. principalmente eu gostaria de guardar os seus segredos, mas sem conhece-los. nao tenho força para conhece-los. seus olhos também estao dentro de mim e vou adora-los para sempre, ainda que nao me vejam. todas as suas historias, a sua vida-inteira, cada segundo. meu amor te abraça inteiro e diz que é hora de partir. para um lugar muito distante onde nao te encontre nem te procure. longe de todos os lugares onde voce esteve comigo, em dias remotos dos quais nao me lembro. longe do seu perfume, que esta guardado em um papel dentro da minha carteira. devo jogar fora este papel e tambem a minha carteira. estarei em um lugar onde ninguem saiba que o mundo inteiro deixa de existir quando voce passa a mao no meu cabelo e beija a minha testa com ternura. talvez eu tenha sido muito dura, a minha poesia esta tao escondida que nem mesmo eu sei onde guardei. talvez nem haja poesia.

'Acordava toda manhã com o desejo de agir corretamente, de ser uma pessoa boa e significativa, de ser, por mais simples que isso pudesse parecer e impossível que fosse na realidade, feliz. E ao longo de cada dia o seu coração afundava, do peito para o estômago. No começo da tarde ele tinha a sensação de que nada estava certo, ou de que nada era certo para ele, e sentia o desejo de ficar sozinho. À noite ele se realizava: sozinho na magnitude de seu pesar, sozinho com sua culpa, difusa, sozinho até na sua solidão. Não estou triste, repetia ele sem parar, Não estou triste. Como se um dia pudesse se convencer disso. Ou se enganar. Ou convencer os outros – a única coisa pior do que ficar triste é deixar os outros saberem que você está triste. Não estou triste. Não estou triste. Pois sua vida tinha um potencial ilimitado para a felicidade, exatamente por ser um aposentado branco e vazio. Ele adormecia com o coração ao pé da cama, feito um animal domesticado que não fazia parte dele. E a cada manha acordava com o coração engaiolado novamente nas costelas, um pouco mais pesado, um pouco mais fraco, mas ainda bombeando. E lá pelo meio da tarde sentia novamente o desejo de estar em outro lugar, de ser outra pessoa, de ser outra pessoa que estivesse em outro lugar. Não estou triste'.

Yankel D*

* Trecho da obra 'Tudo se ilumina', de Jonathan Safran Foer. RJ, Rocco, 2005. Tradução de Paulo Reis e Sérgio Moraes Rego.

Img: Hebert Baglione

HELLVEN, bonequinho+< (31 de dezembro de 2009)

2010-01-14T10:58:00.000-08:00

the last one, here: http://www.4shared.com/file/195692223/57122e6e/bonequinho_-_HELLVEN__2009_.html

conheça: www.bonequinhologia.blogspot.com

Matthiew Bessudo

2010-01-11T12:47:00.000-08:00

the funcking guy

the fucing draws

(...)

the fucking band

http://www.mcbess.com/

Gizzly Bear: Veckatimest (2009)

2010-01-11T12:41:00.000-08:00

the last one, here: http://www.megaupload.com/?d=GSTTKA01

Daniel Johnston: Is And Always Was (2009)

2010-01-11T12:36:00.000-08:00

the last one, here: http://www.mediafire.com/download.php?jgynxnwmxym

i love you golden blue

2010-01-10T15:18:00.000-08:00

Dead boy stares
Strange to meet you
Dead boy cares
So great to see you

Is it time to go
It's a place I know
I can't read your mind
I can't find the time
I can't feel the thrill
I don't have the will

Dead boy dares
Believe in you
Dead boy stares
Afraid that you will see him

Is it time to go
Is it a place I know
I can't read your mind
I can't find the time
I can't feel the thrill
I don't have the will

I love you
A metallic blue
I love you
Golden blue
I miss you
Shine all alone
I miss you

Don't know what to do
I don't glitter like the stars above
I don't glow like neon alone
Don't blush it's just the wind outside
Don't rush to be by my side

song from 'nurse'

sinto-me ofendido

2009-11-17T18:16:00.001-08:00

Nada me pesa tanto no desgosto como as palavras sociais de moral. Já a palavra "dever" é para mim desagradável como um intruso. Mas os termos "dever cívico", "solidariedade", "humanitarismo", e outros da mesma estirpe, repugnam-me como porcarias que despejassem sobre mim de janelas. Sinto-me ofendido com a suposição, que alguém porventura faça, de que essas expressões têm que ver comigo, de que lhes encontro, não só uma valia, mas sequer um sentido.

Vi há pouco, em uma montra de loja de brinquedos, umas coisas que exatamente me lembraram o que essas expressões são. Vi, em pratos fingidos, manjares fingidos para mesas de bonecas. Ao homem que existe, sensual, egoísta, vaidoso, amigo dos outros porque tem o dom da fala, inimigo dos outros porque tem o dom da vida, a esse homem que há que oferecer com que brinque às bonecas com palavras vazias de som e tom?

O governo assenta em duas coisas: refrear e enganar. O mal desses termos lantejoulados é que nem refreiam nem enganam. Embebedam, quando muito, e isso é outra coisa.

Se alguma coisa odeio, é um reformador. Um reformador é um homem que vê os males superficiais do mundo e se propõe curá-los agravando os fundamentais. O médico tenta adaptar o corpo doente ao corpo são; mas nós não sabemos o que é são ou doente na vida social.

Não posso considerar a humanidade senão como uma das últimas escolas na pintura decorativa da Natureza. Não distingo, fundamentalmente, um homem de uma árvore; e, por certo, prefiro o que mais decore, o que mais interesse os meus olhos pensantes. Se a árvore me interessa mais, pesa-me mais que cortem a árvore do que o homem morra. Há idas de poente que me doem mais que mortes de crianças. Em tudo sou o que não sente, para que sinta.

Quase me culpo de estar escrevendo estas meias reflexões nesta hora em que dos confins da tarde sobe, colorindo-se, uma brisa ligeira. Colorindo-se não, que não é ela que se colora, mas o ar em que bóia incerta; mas como me parece que ela mesma que se colora, é isso que digo, pois hei-de por força dizer o que me parece, visto que sou eu.

Bernardo Soares, O Livro do Desassossego

tedio

2009-11-17T18:12:00.000-08:00

Imagine um homem de 35 anos. Todas as manhãs ele pega o carro, entra no escritório, classifica arquivos, almoça na cidade, joga na lotérica, reclassifica arquivos, sai do trabalho, bebe uma cerveja, regressa a casa, encontra a mulher, beija os filhos, come um bife vendo televisão, deita-se, fornica, adormece. Quem reduz a vida de um homem a essa lamentável sequência de clichês? Um jornalista, um policial, um pesquisador, um romancista populista? De modo nenhum. É ele próprio, é o homem de que falo que se esforça em decompor o dia em uma sequência de posses escolhidas mais ou menos inconscientemente no meio de uma gama de estereótipos dominantes. Arrastado de corpo e de consciência perdidos, numa sedução de imagens sucessivas, desvia-se do prazer autêntico para ganhar, por um ascese de paixão, uma alegria adulterada, excessivamente demonstrativa para ser mais do que fachada. Os papéis assumidos um após o outro lhe proporcionam uma titilação de satisfação quando consegue modelá-los fielmente em estereótipos. A satisfação do papel bem desempenhado é diretamente proporcional á distância com que ele se afasta de si próprio, com que se nega, com que se auto-sacrifica.

Raoul Vaneigem

love is a fire

2009-11-14T06:32:00.000-08:00

Love is a fire
It burns everyone
It desfigures everyone
It is the world´s excuse
for being ugly

Leonard Cohen

roubada da amanda

do amor

2009-11-08T14:52:00.000-08:00

"(...) Pressupondo o homem como homem e seu comportamento com o mundo enquanto um [comportamento] humano, tu só podes trocar amor por amor, confiança por confiança etc. Se tu quiseres fluir da arte, tens de ser uma pessoa artisticamente cultivada; se queres influência sobre outros seres humanos, tu tens de ser um ser homem que atue efetivamente sobre os outros de modo estimulante e encorajador. Cada uma das tuas relações com o homem e com a natureza tem de ser uma externação (Äusserung) determinada da vida individual efetiva correspondente ao objeto da tua vontade. Se tu amas sem despertar amor recíproco, isto é, se teu amor, enquanto amor, não produz amor recíproco, se mediante tua externação de vida (Lebensäusserung) como homem amante não te tornas homem amado, então teu amor é impotente, é uma infelicidade. (...)"

in: MARX, Karl. Manuscritos econômico-filosóficos. São Paulo: Boitempo Editorial, 2004, p. 161

roubado do regis

existir por existir

2009-11-05T10:29:00.001-08:00

'E assim, todos faziam tudo igual. Todos viveram do mesmo modo, apesar das diferentes idades. Pessoas morriam, por um dia choravam. Pessoas nasciam, por um dia festejavam. Havia uma linha a ser seguida, e ninguém nunca ousou sair do padrão. Se vestiam do mesmo modo, comiam e ouviam as mesmas coisas. As máscaras eram sempre as mesmas, cheias de moralidade ao avesso, valores teóricos.
E assim, castelos foram construídos em cima de erros egocêntricos. Riquezas foram acumuladas em vão, nítida mesquinhes. O amor era facilmente domado por interesses e conveniência. Era amor?
E assim, todos existiram felizes para sempre. E isso, de nenhum valor tem. Existir por existir é o mesmo que a própria morte. Existir por existir é como sobreviver a espera do fim. Uma vida sem sentido, faces da mentira.'

http://antigautopia.blogspot.com/2008_06_01_archive.html

roubada da stela, à dosto

in the fishtank

2009-11-05T04:11:00.000-08:00

In The Fishtank is an ever ongoing project of Konkurrent, independent music distributor in the Netherlands. In this collection Konkurrent invites musicians to whom they feel strongly related to record. They are given two days studio time and freedom to do whatever they like musically.
The Fishtank offers a space for expression and experimentation, results may vary but are always surprising.

fish 9
sonic youth + the ex + I.C.P.

1. III
2. IV
3. V
4. VI
5. II
6. VIII
7. IX
8. X

baixe:
http://sonoraaurora.blogspot.com/2009/10/sonic-youth-icp-ex-in-fishtank-2001.html

fish 15
sparklehorse + fennesz (2009)

1. Music Box Of Snakes
2. Goodnight Sweetheart
3. Shai-Hulud
4. If My Heart
5. Mark’s Guitar Piece
6. NC Bongo Buddy
7. Christian’s Guitar Piece

baixe:
http://rapidshare.com/files/274011882/Sparklehorse___Fennesz_-_In_the_Fish_Tank.zip

fish 5
the ex + tortoise
1998

1. The Lawn Of The Limp
2. Pooh Song
3. Central Heating
4. Pleasure As Usual
5. Did You Comb?
6. Huge Hidden Spaces

fish 14
isis + aereogramme
2006

1. Low Tide
2. Delial
3. Stolen

fish 10
motorpsycho + jaga jazzist
2003

1. Bombay Brassière
2. Pills, Powders And Passion Plays
3. Doffen Ah Hum
4. Theme De Yoyo
5. Tristano

fish 11
the black heart procession + solbakken
2004

1. Voiture En Rouge
2. Dog Song
3. Nervous Persian
4. A Taste Of You And Me
5. Things Go On With Mistakes
6. Your Cave

baixe:
http://www.mediafire.com/?rzygy55gmz4

fish 13
solex + m.a.e.
2005

1. 5 Superstar
2. Go Easy On The Fun Fund
3. 1 + 1 = 11
4. Birthday Superboy

fish 12
karate
2005

1. Strange Fruit
2. The Only Minority
3. Tears Of Rage
4. Bob Dylan Wrote Propaganda Songs
5. Need A Job
6. This Ain't No Picnic
7. Colors
8. A New Jerusalem

aqui!
http://www.mediafire.com/?nzzhc2ymnmy

fish 8
willard grant conspiracy + telefunk
2002

1. Twistification
2. Cuckoo
3. Grün Grün
4. Near The Cross
5. Just A Little Rain
6. Dig A Hole In The Meadow

fish 7
low + dirty three
2001

1. I Hear… Good Night
2. Down By The River
3. Invitation Day
4. When I Called Upon Your Seed
5. Cody
6. Lordy

fish 6
june of 44
1999

1. Pregenerate
2. Generate
3. Henry's Revenge
4. Modern Hereditary Dance Steps
5. Every Free Day
6. Good Day
7. Degenerate

fish 4
snuff
1998

1. Match Of The Day
2. Pen Blywd Happus
3. Bananas
4. Guinevere
5. No Tenemos Bananas
6. Rods' n'Mockers
7. Vi Har Inge Bananer
8. C'mon Let's Do The Head Bang
9. Wir Haben Keine Bananen

fish 3
tassilli players
1997

1. Into The Grey Area
2. The Hempster Meets The Grim Reefer In Dub
3. The Wobbler
4. Uit Het Grijze Gebied

fish 2
guv'ner
1997

1. Concorde Jets
2. Help Me
3. Now Is Not The Time To Love Me
4. Whose Eyes
5. Jungle Bells
6. You Lie

fish 1
nomeansno
1996

1. Would Be Alive
2. The River
3. Joy
4. You're Not One
5. Big Dick

fonte:
http://www.konkurrent.nl/labels/fishtank.html

2009-10-20T18:56:00.000-07:00

Necessidade de produzir para não me sentir tão apagado. Tristíssimo, tão irrealizado. Eu me prometi as rédeas do mundo. Por longos instantes de uma curta história eu me apegara em promessas ricas a meu respeito, supondo quais seriam minhas contribuições futuras e de que modo o meu respeitável público – todo o mundo, todo ele – reconheceria meu valor inestimável.
Uma forma pouco comum de confiança me guiava no escuro. Não que eu não sentisse medo... Sentia dolorosamente, mas até o medo se tornava parte da minha odisséia. Tudo era absorvido, conseqüentemente suportado, numa andança em círculos, justificada por uma apatia ora chamada de serenidade, ora de sapiência. Não há pecado algum nas pretensões. Sobretudo na infância, quando ainda não somos nada. O que ocorre é que ao contrário dos dentes de leite, elas não se vão com o passar do tempo. Elas perduram por toda vida e, a partir de um dado momento, tornam-se referenciais do que eu não fui. São e serão tormentas.

e.m.

2009-10-20T18:48:00.001-07:00

Em quatro dias eu estaria seco. E seria um retorno, na realidade. Por que no primeiro, fui pego de calças curtas. Me puxaram pelas canelas pra eu ficar de pontacabeça. Mas é como fazem com as galinhas após o abate. Elas, se soubessem como é difícil administrar todo o sangue na esfera do crânio ainda vivo, duvido que fariam tanto escândalo. Mais fácil é deixar-se ser decepado e dar vazão ao vermelhoespesso. No segundo, tentei colocar tudo em ordem, ainda que continuasse pendurado pelas pernas. Até escolher a Ordem que mais me convinha, perdi um certo tempo. Daí, passei a fazer uso das mãos, ouvidos e até dos olhos apesar de tanto desconfiar deles. As narinas não pude usar, por que elas logo se revelaram um duto rigoroso. Pelas minhas narinas eu me coloquei do lado de fora. Esparramei-me pela terra úmida tornando-a um tanto mais germinável. Que espécie vegetal nascerá dali? Com o terceiro dia, quis acreditar que eu podia muito. Um pêndulo tem toda a liberdade desse mundo, dentro dos limites que a corda e ar dão... Eu me arrisquei um pouco. Balancei. Senti o vento. O impulso, evidente, vinha de meu abdômen, que como uma usina, agia dando movimento aos fluidos de meu corpo. Mais sangue pelas narinas. Amanheceu. Eu quis ser original. Mas estou indisposto. Pois não fui sendo ressecado nos últimos dias?

e.m.

fragmento

2009-10-20T18:40:00.000-07:00

tenho lido algumas primeiras páginas de grandes clássicos que compro e assento na prateleira. veja bem, eu os compro.
tenho pretendido assistir alguns títulos bastante instigantes do cinema oriental. quase sinto saudades da família. consigo tecer grandes e eloqüentes diálogos, com curto prazo de validade.
uma sucessão de metades é a minha rotina, o que não é necessariamente dramático. A não ser pelo fato de eu acabar conhecendo - sempre e apenas - os primeiros atos, os primeiros tempos, a primeira idade das coisas e dos homens.
pudesse olhar de perto os desfechos, tateá-los, prová-los, excecrá-los, degluti-los, talvez desenvolvesse um senso geométrico mais refinado ou mesmo se revelaria em mim uma vocação vibrante para a culinária, para o automobilismo.
mas ao que tudo indica, não será assim. parece que preciso é me acomodar na margem de cá e tentar fisgar no ar os contornos revelados pelos ecos de meu próprio grito.

e.m.

meh

2009-10-03T08:30:00.000-07:00

múm, islandia

do amor

2009-09-27T11:07:00.001-07:00

'o amor não se manifesta pelo desejo de fazer amor, mas pelo desejo do sono compartilhado'

milan kundera

2009-09-27T11:05:00.000-07:00

'deus nao lhe servia para nada, a nao ser para afasta-la dos Homens e torna-la só. ela nao queria deixar os Homens. por isso, começou a chorar'

stela

2009-09-27T11:03:00.000-07:00

Ai daqueles
Que se amaram sem nenhuma briga
Aqueles que deixaram
Que a mágoa nova
Virasse a chaga antiga

Ai daqueles que se amaram
Sem saber que amar é pão feito em casa
E que a pedra só não voa
Porque não quer
Não porque não tem asa.

Leminski

tática e estratégia

2009-09-27T10:59:00.001-07:00

Minha tática é
olhar-te
aprender como tu és
querer-te como tu és

minha tática é
falar-te
e escutar-te
construir com palavras
uma ponte indestrutível

minha tática é
ficar em tua lembrança
não sei como nem sei
com que pretexto
porém ficar em ti

minha tática é
ser franco
e saber que tu és franca
e que não nos vendemos
simulados
para que entre os dois

não haja cortinas
nem abismos

minha estratégia é
em outras palavras
mais profunda e mais
simples
minha estratégia é
que um dia qualquer
não sei como nem sei
com que pretexto
por fim me necessites.

Mario Benedetti

i'm so tiny

2009-09-25T07:37:00.000-07:00

you are my tiny in my heart

michel gondry

The Royal Art Lodge

2009-09-08T12:25:00.001-07:00

singelo & poético

www.royalartlodge.com

Pequeña Fiera

2009-09-05T11:41:00.000-07:00

http://www.myspace.com/pequenyafieraa